Dietro le Quinte

Three!Fest - Conclusione e STRISCIOLINE \O/

2012-05-09T21:50:47Z

Popolo! Di volata ma siamo qui per premiare i tanto a lungo negletti lavori dei partecipanti al Three!Fest (karneol_vision, feel free to ignore the blah blah and come to take your mini-prize!). Tanto amore per tutti e sette i lavori, che trovate anche masterlistati amorevolmente qui sotto. O/

[RPF The Voice of America] Hands All Over

[RPF Pirati dei Caraibi] Already Three Kisses

[RPF Attori] I Am The Promise And The Threat

[RPF My Chemical Romance] Ci sono modi peggiori di passare la pausa pranzo

[RPF Calcio] Odd Numbers

[RPF Calcio] Wish

[RPF Calcio] Angel, Ivanovic, Kolarov, Stankovic

Scusate il ritardo e grazie a tutti per la partecipazione!

Fic: The Sweetest Love To Die (Love Me Dead)

2012-04-27T08:03:48Z

Titolo: The Sweetest Love To Die (Love Me Dead)
Autore: el_defe
Fandom: RPF Calcio
Personaggi: Wesley Sneijder, Yolanthe Cabau, Rafael van der Vaart, Cristian Chivu, Zlatan Ibrahimović, Maxwell Andrade
Rating: 18+
Warning: Vampire!AU, Het, Slash, Violenza (non grafica)
Conteggio Parole: 5001 (FDP)
Note: Reverse Mini Bang @ bigbangitalia, prima edizione. Ispirata a un delizioso fanmix di lisachanoando (che linkerò quando l'avrà postato sulla sua community) e a lei dedicata per il suo compleanno ~~passato da più di un mese~~. <3 Gli auguri non sono in vergognoso ritardo, i regali sì, chiedo perdono amor mio. <333
Quasi tutto quello che c'è è canonico, vampirismo a parte. Ah, sì, e Jan Smit: Yolanthe c'è stata insieme dal 2007 e per due anni, mentre i cinque debosciati sono stati all'Ajax molto prima... licenza dell'autore? Sapete che raramente me ne prendo.
Disclaimer: Questa fanfiction non è a scopo di lucro, non vuole offendere o essere lesiva nei confronti delle persone reali descritte, né pretende di dare un ritratto veritiero di eventi o personalità.

Intro: Un calciatore di una grande squadra olandese, i suoi amici e colleghi, un'aspirante modella dalla nomea di menagramo e una serie di omicidi. Ce ne sarebbe abbastanza per un giallo contemporaneo di prim'ordine o una fiaba romantica dal finale agrodolce: per Yolanthe Cabau Van Kasbergen, invece, è solo una storia già scritta.
This is where your sanity gives in and love begins / Never lose your grip / Don't trip, don't fall. You'll lose it all.

The Sweetest Love To Die (Love Me Dead)

«È inutile, neanche da sobri trovereste qualcosa per mettermi in difficoltà.» Le risate suonano attutite quanto la musica al di là dei tendaggi che circondano quasi completamente la saletta privata della discoteca. «E dopo vi faccio neri.»

«Hai un'opinione troppo alta di te. L'hai mai fatto con altre due persone?»

«A sedici anni» risponde con prontezza, e Cristian arriccia il naso nell'ingoiare in un solo sorso il suo bicchiere, facendo una decina di smorfie una più buffa dell'altra quando il sapore acre e amaro di qualunque cosa abbia deciso di propinargli l'amico gli gonfia la lingua. «In un campo scuola a Cipro. E la ragazza era una piovra, ci fosse stato anche il terzo in tenda probabilmente ci sarebbe stata.»

«La tua prima volta, allora.»

«Tu già lo sai. Sei uno stronzo, Maxi.»

«Perché? Hai sempre detto che non te ne vergogni.» Maxwell allunga teatralmente le gambe verso il tavolino, appoggiandone una sul piano e facendo tintinnare il posacenere e le bottiglie mezze vuote. «La tua prima volta davanti a tutti, o doppio scotch?»

«Ingoialo tu. A sedici anni.» Occhieggia la reazione degli altri, ridendo di gusto un attimo prima di tutti gli altri. «Ho perso la verginità in quella cosa a tre. Davvero, sapete pensare solo al sesso. Siete dei ragazzini. Sì, Maxi, anche tu.»

«Ha parlato il grand'uomo» fischia Rafael in sottofondo, ma nessuno a parte Zlatan sembra aver sentito, dunque nessuno a parte lui si adombra per un istante.

«L'hai mai fatto con un ragazzo?»

Zlatan si volta verso Wesley, dubbioso se abbia fatto quella domanda di proposito o soltanto per evitare che provasse a mettere le mani addosso a Rafael (non sarebbe neanche la prima volta che gli tocca difenderlo, dopotutto); in ogni caso, scuote la testa e si allunga verso il tavolino. «Non rispondo a una domanda del genere,» sbotta, «quindi dimmi cosa mi tocca. E al prossimo che prova a farmi lo stesso giochetto, gli rovino la sorella.»

«Tutta la vodka che è rimasta» lo sfida Wesley, compiaciuto, distraendosi un momento più tardi. «Ehi, guarda quella.»

Zlatan aggrotta le sopracciglia per un momento, mettendo giù la bottiglia e seguendo con lo sguardo il dito del compagno, poi sorride malignamente. «Amico, io non ti ho detto niente, ma quella è pericolosa.»

L'idea di Wesley è quella di chiedere immediatamente conto di un commento del genere, ma la serata alcolica comincia a far sentire il suo effetto sui suoi pensieri: quando arriva a formulare correttamente l'idea e ha già la domanda sulla punta della lingua Zlatan è abbastanza distratto dal turno di Maxwell di buttar giù un bicchiere enorme per pagare chissà quale penitenza, quindi rinuncia in partenza e si concede due minuti buoni per squadrare per bene la ragazza in questione – gambe chilometriche e una scollatura che grida a duecento persone in discoteca ehi, perché la tua bocca non è ancora sulla mia pelle? – e un altro per tenere a bada la voglia di farle un cenno e sbatterla contro il divano, tanta è la voglia che ha, prima di tornare a prestargli attenzione. «L'unica cosa pericolosa che vedo è che con una così, dal letto, non ti alzi mai più.» Gli fa un sorrisino. «Sempre se fai in tempo ad arrivarci.»

Il ghigno del compagno si fa più che inquietante, come se Madre Natura non fosse già stata abbastanza avara di bei lineamenti con lui. «Non hai sentito di Jan Smit?»

Wesley nasconde un singhiozzo in una risatina più vacua che mai. «Non so neanche come mi chiamo, ora come ora. Cazzo, se è forte.»

«Dai a me, allora.» Cristian gli frega il bicchiere con un gesto svelto e, con una smorfia di disappunto, manda giù quel poco di cocktail verdeazzurro che è rimasto sul fondo. «Non è forte, fa schifo.»

«Riesci ancora a distinguere qualcosa, sbronzo come sei?» Una risatina generale è l'unico commento al cipiglio imbronciato dell'uno e alla battuta cattiva dell'altro.

«Distinguo che sei uno stronzo, Rafa. Potresti buttarne giù un sorso anche tu e vedere che ho ragione, ma in tal caso non saresti una rottura di coglioni totale» risponde, con voce sorprendentemente lucida considerando che fa fatica perfino a star seduto, e la risata di sottofondo è un po' più forte che pochi attimi prima.

«Mi piacerebbe, ma poi chi vi riporta a casa?»

«Perché dobbiamo tornare a casa? Perché stai parlando come se fossi mio padre, soprattutto?»

«Perché non dimostri certo di essere più grande di me.»

«Ohi, ohi, zitti un po'» li interrompe Zlatan, allungando un braccio lunghissimo da ogni parte per dividerli ancor prima che tra Rafael e Cristian finisca in zuffa; il destro finisce dietro la schiena di Wesley con un urtone, ma lui non se ne avvede neppure: i pantaloni neri di pelle hanno catturato di nuovo tutta la sua attenzione, ora che la loro proprietaria ancheggia nel mezzo della pista da ballo.

«Comunque, non che mi piaccia ammetterlo, ma Zlatan ha ragione. Yolanthe Cabau è davvero una da evitare.» Wesley si volta verso Rafael, più stupito, effettivamente, dal fatto che stiano concordando due che escono insieme estremamente di malavoglia e riescono a farlo senza saltarsi reciprocamente alla gola soltanto perché hanno il novanta percento delle amicizie in comune e perché sono entrambi stipendiati dallo stesso datore di lavoro. «E Smit è solo l'ultimo della serie. Ma non li leggi i giornali, Wes?»

«Chissenefrega dei giornali. Se avessi visto una del genere me ne ricorderei, ti pare?»

Rafael porta una mano alla fronte, come a raccogliere le idee. «È scomparso un tale Jan Smit da... quanto saranno, dieci giorni?» Zlatan annuisce bruscamente, porgendo un bicchiere di tequila a Cristi. «La fidanzata è l'ultima ad averlo visto, anche se la polizia non ha trovato niente su di lei. E la fidanzata è lei, Yolanthe.»

Wesley si stringe nelle spalle. «Sono cose che succedono.»

«Il ragazzo che aveva prima di lui si è suicidato con una coltellata alla gola. E quello prima ancora è morto in un incidente stradale pauroso sulla A10, il corpo era carbonizzato al punto che non hanno neppure potuto riconoscerlo. E un altro ancora che dicevano fosse andato con lei si è salvato per miracolo da un'aggressione, l'hanno trovato quasi morto in una pozza del suo stesso sangue, ma è in coma irreversibile.»

«Sei molto informato» commenta, le sopracciglia inarcate.

«Sylvie l'ha conosciuta a una festa di beneficenza.»

Wesley guarda fisso di fronte a sé, verso Yolanthe che balla agitando le braccia per aria e dimenando i fianchi a pochi centimetri da un'altra ragazza che sembra ammaliata dai suoi movimenti; partecipa con aria assente ai due giri di bevute successivi (quando si rende conto di aver confessato che non riesce ad addormentarsi se non si masturba vorrebbe mordersi la lingua, e probabilmente ne uscirebbe dell'alcol al posto del sangue), è quasi deluso quando, una decina di minuti più tardi, l'oggetto della sua concentrazione lascia la pista e si dirige verso i bagni, o l'uscita, ed è sollevato quando invece ritorna in pista e comincia a flirtare con un ragazzo dall'aria ebete e dal naso lungo il doppio di quello di Zlatan.

Ancora un po' più tardi – quando il tempo è solo il ticchettio fastidioso tra un pensiero alcolico e il successivo – si sentono urla acutissime dal retro del locale. Il DJ ferma la musica, le luci stroboscopiche vengono sostituite da più asettici e rassicuranti neon a tutto soffitto che fanno gemere un po' tutti per il fastidio. Qualcuno chiama la polizia.

Nessuno aveva programmato una serata culminante con un omicidio, questo è sicuro – be', almeno, nessuno tranne l'omicida in questione. Sta di fatto che è morta una ragazza che non avrà più di vent'anni (Wesley la riconosce come la tipa che ha ballato per un momento con Yolanthe, e dopo tutte le maldicenze riportate da Rafael deve riconoscere che un brivido ce l'ha), pugnalata – da quel poco che riesce a capire – due volte sotto la mandibola con qualcosa di piccolo e aguzzo, come uno spillone per capelli; e Yolanthe aveva i capelli sciolti fin dall'inizio, di questo ne è certo... non che i capelli fossero l'oggetto più interessante del suo esame, ma se lo ricorda bene, anche se se ne guarda bene dal parlarne ai poliziotti.

I cinque calciatori dell'Ajax Amsterdam, in ogni caso, devono ringraziare la buona memoria di una delle due ragazze che aiutavano il barman se riescono a cavarsi abbastanza in fretta dall'interrogatorio cui sono sottoposti, uno dopo l'altro, i duecento presenti: Wesley è così sbronzo che, se non fosse stato certissimo anche così che sarebbe stata una pessima idea, avrebbe confessato di aver ucciso lui stesso. Tra Zlatan che sostiene un Maxi incapace di ricordarsi perfino il proprio nome, Cristian che è nei bagni del personale per tentare di riacquisire un minimo di lucidità ficcando la testa sotto l'acqua e Rafael che si aggira a larghi passi per metà del locale con la faccia tipica che sembra dire l'avevo detto, io, che passare la serata libera dopo la Coppa a sbronzarci non era una buona idea, e infatti è successo qualcosa di brutto!, Wesley ha campo libero per fare una cosa molto intelligente, o molto stupida, e avvicina Yolanthe, che appare molto scossa e sull'orlo di una crisi nervosa: ha gli occhi grandi e bassi, i capelli scuri e lucidi che si incurvano in ricci ipnotici, il viso rigato da lacrime che continua inutilmente ad asciugare con un kleenex già zuppo. Wesley le porge un fazzolettino asciutto, senza dire niente.

«Ti ringrazio» dice con un mezzo singhiozzo, e Wesley capisce di essere già perdutamente innamorato anche della sua voce.

«Tu sei fuori di testa. Se hai intenzione di ammazzarti fa' pure, ma ti prego di farlo quando io non guardo o comunque quando non tocca a me riportarti a casa volente o nolente! Ma dico, mi hai almeno ascoltato?»

«Certo che ti ho ascoltato» mugugna Wesley, incrociando le braccia e sbuffando, «ma sono ancora vivo e vegeto.»

«Per ora.»

«Rafa, cosa cazzo vuoi da lei. È una ragazza come tutte le altre, e-»

«No, ascoltami, se permetti "cosa cazzo vuoi da lei" te lo chiedo io.» Rafael frena di botto e si infila nel primo parcheggio vuoto disponibile, puntando un ginocchio sul sedile per guardare l'amico negli occhi. «Hai presente la mantide religiosa? Quell'insetto che prima si accoppia con il maschio e poi lo divora?»

«Rafa, non per smontarti, ma è morta una ragazza. Mi dispiace, siamo tutti sconvolti, ma cosa c'entra la morte di una ragazza con Yolanthe, se è sempre stata a ballare e non sono andate neppure in bagno insieme!»

Rafael grugnisce qualcosa, ma clamorosamente Zlatan prova persino a rabbonirlo. «Rafa, calmati. A Wesley piace scherzare col fuoco, se l'è cavata con la dark lady, ma tanto non è che ha da rivederla, no?»

Wesley non dice nulla, stringendo tra le dita il piccolo biglietto da visita, ripiegato, che contiene il numero di telefono di Yolanthe. Rafael riaccende la macchina, imbestialito, e li riporta a casa, uno dopo l'altro, cominciando dal più sbronzo: quando fa scendere Wesley, e in macchina ormai è rimasto solo Zlatan, gli rivolge un'occhiata preoccupata come se fosse stato ubriaco quanto Maxi.

La mano che solleva in risposta al suo colpo di clacson, come a dirgli di non angosciarsi, ha esattamente l'effetto contrario.

Quando il telefono di casa suona per la quarta volta nel giro di una giornata, Wesley sente fisicamente le arterie del collo gonfiarsi per l'irritazione nel sentirsi controllato passo dopo passo anche in uno dei rari giorni di libertà che si è ritrovato nella recente esistenza. «Rafa, non ho bisogno della badante» urla nel ricevitore, senza neppure dare il tempo di una risposta, «sto benissimo, è la terza volta che mi chiami, cazzo.»

«Wesley?»

Lui blocca appena in tempo un'altra, molto più volgare invettiva, e dà un colpo di tosse. «Yolanthe. Ciao. Scusa, credevo fosse un amico.» La risatina dall'altra parte della conversazione è appena ovattata, un po' distorta, ma assolutamente meravigliosa e ipnotica. «Um, come stai?»

«Ancora un po' scossa» ammette lei, leggermente esitante. «Non è un bel periodo, per me.»

Forza, Wes, ce la puoi fare. «Vuscirchnm?»

«... cosa?»

Wesley avvampa, ringraziando mentalmente il cielo di non averla di fronte (e chiedendosi con sgomento cosa succederà quando ce l'avrà di fronte). «Er... mi chiedevo, hai da fare stasera?» Si mordicchia un labbro. «Posso invitarti a bere qualcosa?»

«Mi piacerebbe, ma sono impegnata fino alle diciannove. Però sono libera per cena.»

Una volta accordati per un ristorante che non sembri smaccatamente la trappola a lume di candela tesa da un diciassettenne arrapato alla ragazza fighissima conosciuta la sera prima, Wesley corre in bagno. Rafael chiama cinque volte, prima che si degni di rispondere e finiscano immancabilmente per litigare a morte: non serve neppure fare il nome di Yolanthe, o menzionargli che l'ha invitata a cena – in ogni caso, Wesley neppure crede sia una buona idea, metterlo al corrente della novità.

Fa la modella, Yolanthe. Arriva in scooter esattamente come lui, e quasi contemporaneamente: indossa un giubbotto scuro che sembra starle piccolo, un paio di jeans vecchi e consunti che sembrano quelli dismessi da uno dei suoi vecchi fidanzati (e che naturalmente le stanno bene come se fossero pantaloni di gran marca appena comprati dallo stilista), stivali e casco integrale. Un po' gli dispiace che non possa offrirsi di riaccompagnarla a casa, ma quando alza la visiera e gli sorride si dimentica qualsiasi cruccio.

«Ho cominciato appena finita la scuola. In realtà a me piace più la televisione...» gli racconta, mangiando con gusto gli antipasti che hanno diviso in due, «... ma più che qualche programma sulle reti locali, un paio di scene in un telefilm, una parte minore qua e una là, non è stato ancora possibile, sono ancora troppo giovane per aspirare a qualcosa di più. Come modella è più facile, c'è più richiesta e più possibilità per una ragazza.»

«Quindi oggi lavoravi?»

Yolanthe scuote la testa, un po' più seria di prima, poggiando nuovamente sul piatto la tartina appena imburrata. «No. Quando mi hai chiamato... sì. Non me la sono sentita, ho chiesto di spostare a domani.»

«Posso capirti.»

Wesley si sente sondato a fondo dal suo sguardo, ma non distoglie il proprio. Poi, pian piano, prende a parlare di sé, della squadra, delle aspirazioni: «Chissà, mi piacerebbe essere abbastanza bravo da giocare nel Real Madrid. È il sogno di tutti, credo... a parte di quella piaga di Zlatan, a lui non interessa, credo si sia messo in testa di giocare in Italia», dice, per poi dover constatare che, per Yolanthe, il Real o la Juventus sono soltanto nomi, che l'unica squadra che conosce è il Barcellona e soltanto perché un paio di fratelli sono tifosi neanche troppo assidui (eretici, pensa lui), e che comunque non distinguerebbe la differenza tra rigore e punizione.

«Però mi piace veder giocare l'Olanda, quando ci sono i Mondiali» si giustifica ridacchiando.

«Allora dovrò diventare abbastanza bravo da arrivare anche lì, così potrai vedermi.»

Yolanthe inclina la testa di lato. «Può darsi.»

La settimana passa abbastanza in fretta, tutto sommato, e senza grossi avvenimenti di rilievo: considerando che tornano ad allenarsi il giovedì mattina, e che Rafael gli chiede scusa per essere stato così assillante soltanto il giorno successivo (viene fuori, poi, che è stato Zlatan a scrollarlo per bene e a fargli capire che si stava comportando da cretino e non da amico preoccupato: un caso insolito, considerando che Zlatan viene facilmente alle mani con chi gli sta sul gozzo, ma molto meno facilmente capita che sia per una così buona causa), per Wesley è abbastanza facile pensare poco a Yolanthe e molto alla Eredivisie che si fa dura, durissima, man mano che le giornate alla fine diminuiscono e il PSV resta sempre avanti di due. Dopo l'allenamento, Wesley guida lo scooter fino al bar dove lo aspetta Yolanthe, bevono un aperitivo insieme, restano insieme una mezz'ora e poi, fino all'happy hour successivo, è solo un gran scambiarsi di telefonate e messaggi, compatibilmente con i photoshoot di lei e i piegamenti di lui.

Nella domenica di Wesley, poi, va tutto benissimo fino all'intervallo: sono ancora sullo zero a zero, ma il Feyenoord ha segnato a Eindhoven e questa non è solo una gran notizia, è l'avvenimento del mese.

«Guarda chi c'è» dice Zlatan con un ghigno, facendogli un cenno: Wesley alza la testa e scruta tra gli spalti, ma non vede alcunché. «All'altezza dello striscione» aggiunge ancora; lui obbedisce e finalmente riesce a vederla anche lui, che agita una mano e gli mima un bacio. Wesley alza un pollice verso l'alto un attimo prima di rendersi conto che non è affatto una buona idea fare un simile gesto con Zlatan che ghigna a venti centimetri da lui e Rafael che scalpita a bordo campo per riscaldarsi, nel caso il mister lo faccia entrare a secondo tempo in corso.

«Non è come sembra.»

«No, è molto peggio» concorda Zlatan, guardando l'arbitro e aspettando che fischi il calcio d'inizio.

La porta sembra stregata fino a quando Rafael non dà il cambio a Wesley, a venti minuti dalla fine, ma prima che la partita abbia termine, tra lui, Nigel e Zlatan riescono a metterne dentro quattro. Se c'è un momento in cui preferirebbe che le ragazze fossero il più lontano possibile da lui e dalle sue figure pietose, è esattamente questo.

«Hai giocato bene.»

«Ho fatto schifo.»

«Avete vinto.»

«Non grazie a me.»

Yolanthe mette su un broncio buffissimo che, a malincuore, lo fa sorridere. «Be', se proprio ci tieni a compatirti per tutta la serata...»

«Non mi sto compatendo» obietta lui, ma neanche lo sente.

«... posso farti da spalla su cui piangere le tue miserie.»

Wesley non riesce a evitare di posare lo sguardo su di lei, sulla sensualità delle sue curve e sul fascino della pelle nuda che spunta dall'orlo della maglietta, dai polsini arricciati, dalla scollatura importante. «Sto già meglio» risponde, e non è affatto insincero.

Yolanthe si sporge sul tavolino della gelateria e lo bacia sulle labbra. Ha il sapore dei frutti di bosco e del cioccolato della coppa che hanno diviso e di qualcosa che punge e pizzica ma che allo stesso tempo lo intriga, come se le avesse morso le labbra nel baciarla e leccasse zucchero filato dalle sue labbra macchiate di sangue. Non ha mai baciato nessun'altra ragazza come lei. Non ha mai baciato nessun'altra ragazza così.

«E adesso?» Yolanthe lo guarda con occhi che brillano di finta innocenza, le guance rosse quanto le labbra, come se avesse appena attraversato di corsa tutta la strada per arrivare da lui. Wesley ci mette un momento a riprendere fiato, molto di più a capire di cosa stia parlando.

«Sto davvero bene.»

Wesley smette di pensare a Yolanthe come a una ragazza da portarsi a letto ad ogni costo il giorno della loro partenza per Bloemendaal (in auto: c'è una patente nuova fiammante nel portafoglio e una Audi altrettanto attraente in garage, Wesley ha detto basta con le due ruote per un po'), a spendere due giorni di libertà dal lavoro. Rafael ha fatto la lagna per ore, quando non gli ha propinato né una bugia né la verità alla domanda fatidica sul chi portasse nell'executive suite dell'albergo che gli ha consigliato (è bastata una risatina soffocata di Maxi e un'occhiata omicida di Zlatan rivolta a lui, o forse allo stesso Wesley, a far crollare il castello di silenzio), e spera che il viaggio tutto okay, ci sentiamo domani mattina mandato via cellulare sia bastato per metterlo tranquillo almeno per qualche ora.

Yolanthe è felice. È adorabile nel suo vestitino estivo che fatica a coprirle le ginocchia e il cappello messo di traverso, da eroina sentimentale, che mette via prima di salire in auto, ma dietro gli occhiali da sole a specchio e l'aspetto da fresca diciottenne c'è una ragazza che sembra valutare più importante quel momento di felicità della sua intera carriera da modella.

«È un bellissimo regalo di compleanno» grida alle campagne deserte, il vento che le scompiglia i capelli quando si sporge per l'ennesima volta dal finestrino, respirando l'aria fredda del mattino a pieni polmoni.

«Neanche lo sapevo.» Yolanthe allunga una gamba per colpirlo sul ginocchio. «Davvero, non me l'hai mai detto. Diciotto?»

«No, duecentoventi.» Lei ride di nuovo, la voce un po' più stridula e forte per vincere il fruscio del vento, lasciando che la mano di Wesley risalga un po' lungo la sua coscia prima di riprendere in mano il cambio.

«Io e te non saremo mai amici, questo è sicuro. Com'è sicuro che ho bisogno del tuo aiuto.»

«... Rafael?» Un tramestio sospetto interrompe per un momento la conversazione appena iniziata. «Uhm, perché penso di sapere il motivo di questa chiamata?»

«È urgente.»

«Be', anche quello che stavo facendo io è urgente. Non per questo vado a rompere i coglioni a chicchessia, men che meno a qualcuno che sui miei coglioni ci sta e da lungo tempo.» Rafael sbatte le ciglia, esterrefatto: non ricorda di aver sentito Zlatan cimentarsi in una frase così complessa in olandese da... no, non l'ha mai fatto; e comunque, non ricorda che gli abbiano insegnato così tante parolacce. Forse dovrebbe frequentarlo di più, per saperlo davvero, ma non ci tiene. «Wes è maggiorenne e se vuole andare con la troia mangiauomini sono-affari-suoi.»

«Come... tu non capisci, Ibra. Lui-»

«No, io capisco benissimo, sei tu che non capisci. Wesley non è né tuo fratello, né tuo figlio, né tantomeno il tuo fidanzato. E quindi,» aggiunge, alzando la voce per interrompere la protesta appena accennata di Rafael, che si inalbera alla sola allusione, «non hai alcun diritto di funestargli l'esistenza solo perché sei un dannatissimo rompipalle. Fatti una vita, esci con Sylvie, fai qualunque cosa, ma lasciagli fare quello che vuoi.»

«... Wes è mio amico. Ho il diritto di preoccuparmi per lui, voglio sperare.»

«Naturalmente.» Zlatan ride. «Ho avvisato Maxi di non provare a fare cose che non sarebbe riuscito a portare a termine. Due volte. Secondo te mi ha ascoltato? Neanche per sogno, ne paga le conseguenze e, se vuole, mi chiede scusa. Non sono il tipo che se la prende.» Rafael riflette un minuto buono in silenzio, al punto che Zlatan è costretto a chiedergli, «Sei ancora lì?»

«Sì, sì. Ascolta... no, niente. Grazie.»

«Hai intenzione di seguire il mio consiglio?»

«Non credo» ammette a denti stretti.

«Allora non c'è motivo per ringraziarmi.» Zlatan gli ride in faccia e stacca la chiamata di colpo. Dopo aver bestemmiato per un po' al suo indirizzo, Rafael fissa la tastiera del cellulare, truce. E compone di scatto un altro numero, una cifra rabbiosa per volta, attendendo squillo dopo squillo che Maxi si decida a rispondere.

Con suo profondo scorno, la voce che gli risponde è diversa da quella di Maxi: una malriuscita imitazione di un nastro magnetico reimpostato, dal tono molto familiare e tutt'altro che amichevole.

«Risponde la segreteria telefonica di Maxwell Andrade... sono in casa ma non posso rispondervi, visto che ho la bocca occupata.» Rafael si chiede se stia andando a fuoco più lui, per l'allusione vera o falsa che sia, o Maxi, per l'imbarazzo, e in realtà non vuole conoscere la risposta. «Se volete lasciare un messaggio, parlate dopo il beep, oppure toglietevi dai coglioni una buona volta.» Passano due, tre secondi di silenzio, rotti soltanto da un mugolio soffocato e indignato insieme. «Beep», aggiunge Zlatan, e gli chiude la telefonata in faccia per la seconda volta in cinque minuti.

Yolanthe è bollente sotto le sue mani. La sua pelle sa di acqua di mare e profuma di sole e di sabbia umida, ma non è per quello che sembra scottare mentre l'accarezza piano, sciogliendo i nodi dei laccetti che tengono su il suo costume: no, brucia da dentro, o almeno è questa l'impressione che ne trae Wesley mentre scopre i seni e strofina le labbra sul bordo dell'areola, facendole il solletico con la barba appena spuntata.

Forse è soltanto perché, in passato, Wesley ha avuto soltanto ragazze inesperte, quando non addirittura vergini: non è mai stato il tipo da fidanzate navigate, ed è strano avere improvvisamente a che fare con una come lei, che sa esattamente cosa vuole, come ottenerlo, e come rendere tutto il tragitto una strada impervia, misteriosa e terribilmente eccitante. Vorrebbe sondare i suoi pensieri per capire dov'è che ha imparato a baciare così bene, o come fa a tenerlo in equilibrio perfetto tra le voglie che può soddisfare e quelle per cui deve aspettare: invece non può fare altro che seguirla, assecondarla, eseguire ogni suo ordine e soddisfare i suoi desideri.

Quando finalmente Yolanthe decide che è giunto il momento di togliergli il costume, nell'abbassarglielo fino alle caviglie gli sfiora i fianchi con le nocche, i glutei con le dita, l'erezione pulsante che svetta quasi verticale davanti a lei soltanto con il suo respiro accaldato e le ciocche ribelli dei suoi ricci, percorrendo le cosce palmo a palmo fino alle ginocchia mentre la tela scivola a terra con un fruscio secco e soffice. Prima che Wesley possa far altro, Yolanthe risale con lo sguardo fino a incontrare i suoi occhi, a rispondere con un sorriso alla piega vogliosa e divertita della sua bocca, e con un guizzo prende tra le labbra il suo sesso, accogliendolo per tutta la sua lunghezza una, due volte, prima di ritrarsi e gettarsi sul letto con una risata maliziosa.

«Sei tremenda» rifiata Wesley, l'intensità del contatto che ancora riverbera nella sua mente e riecheggia nelle sue orecchie, quando la raggiunge e tuffa la testa tra i suoi seni, baciandoli e accarezzandoli con foga. «Non resisto più.»

«Per così poco?»

Yolanthe ride ancora, quasi fa le fusa davanti a lui, mentre ripiega le gambe sotto di sé e gli agita un triangolo di stoffa rosa davanti al naso. Wesley non si capacita neppure di non essere riuscito a vedere mentre si sfilava le mutandine.

«Vieni qui» quasi la supplica, tirandola per un braccio e costringendola a rotolarsi sopra di lui, ma Yolanthe ferma quel gioco quando lui si trova esattamente sotto di lei, bloccandogli i polsi con le proprie mani al di sopra della testa; schiaccia il bacino contro il suo, muovendosi pianissimo contro di lui per far sì che Wesley sprofondi nel suo stesso languore, smettendo di opporle una resistenza che, in qualunque altra situazione, dovrebbe esercitare senza problemi. È un attimo prima che Yolanthe si sollevi, piano, e resti sospesa per un momento infinito prima di calarsi su di lui altrettanto lentamente, ed è un attimo in cui Wesley inarca la schiena con tutta la violenza che la scossa dentro di sé gli suscita.

«È... sei...» balbetta, ma Yolanthe gli poggia due dita sulle labbra, premurosa, e Wesley non dice più nulla, godendo di ogni fremito dei corpi di entrambi, delle carezze che lei usa per percorrere il suo petto, il collo, le braccia, le mani fino alla punta di ogni falange, e ancora il collo teso che sembra rivelare ogni battito del suo cuore, e delle carezze che lui lascia andare lungo le curve morbide del suo corpo che non è né da ragazza né da donna, di una bellezza eterea e senza difetti, destinata solo e soltanto a lui. Si scuote ancora, più forte, quando il piacere arriva al culmine, accogliendo i sussulti successivi quasi con sollievo, come se non potesse resistere oltre.

«Mi dispiace» biascica, imbarazzato.

«E di cosa?» Yolanthe si allunga un po' all'indietro, incontrando le sue ginocchia e sporgendo le braccia per abbracciarle senza voltarsi, così da esporre ogni centimetro di sé ai suoi occhi. Wesley infila le dita nello spazio piccolissimo che si rivela tra il proprio corpo e il suo, quasi pazzo per il desiderio che ha di portarla all'orgasmo, e il gemito liquido che Yolanthe tenta di trattenere, invano, serrando le labbra, è solo l'argine della sua voglia che cede. Passa un momento lunghissimo, pieno solo dei loro respiri affannati, prima che lei torni a sedere su di lui, le guance rosse e gli occhi lucidi, i capelli scarmigliati per essere stata tanto a lungo sospesa tra le sue cosce.

«Dispiace anche a me» sussurra piano, ma Wesley neppure la sente, o se la sente non capisce.

«Ti amo» le sussurra, ancora senza fiato, e il cuore batte ancora più forte alla sua risatina buffa, che si prende gioco di lui e delle sue parole senza offenderlo. Yolanthe si china su di lui per baciarlo ancora una volta sulle labbra, spostandosi poi sulla mandibola e infine alla base del collo.

Wesley si addormenta così, da uomo più felice del mondo, ignorando la debole fitta e la sensazione da capogiro, negli occhi ancora il suo sorriso.

«... Che fine avevi fatto?» Rafael gli grida in faccia la tensione accumulata in due giorni e mezzo, prima di afferrargli le spalle e abbracciarlo forte. «Credevo... pensavo...»

«Ehi, rilassati.» Wesley gli sorride dolcemente, passandogli una mano tra i capelli. «Sono finito fuori strada con l'auto e il cellulare è andato, ho fatto così tanta strada a piedi che non mi sentivo più le gambe.» Rafael lo stringe un pochino più forte. «Ma stai piangendo?»

Rafael tira su col naso. «Ma quando mai.» Abbassa gli occhi nell'intercettare il ghigno di Wesley. «Non provarci. Hai chiamato in società?»

Wesley annuisce. «Un multone che mi ricorderò per un pezzo e Koeman inferocito. Così imparo a mettermi a guidare stanco.» Prende ad accarezzargli una spalla, facendolo ritrarre d'istinto. «Abbiamo un po' di tempo» ammicca.

Rafael inarca le sopracciglia. «Eh?»

«Eh.»

Si guardano per un po' in perfetto silenzio, poi Wesley scoppia a ridere e lo bacia fugacemente sulle labbra. «È da un pezzo, che lo so» mente, seguendo il significato del battito del cuore di Rafael come se fosse sempre stato in grado di farlo: e poi lo bacia con più trasporto, premendo le mani contro il suo collo per godersi meglio la pulsazione del sangue sotto la pelle, lasciandosi letteralmente strappare i vestiti di dosso quando Rafael si arrende alla tentazione.

Pazienza se, per quanto possa essere divertente l'idea, non stia esattamente fremendo dalla voglia di sperimentare il suo primo rapporto omosessuale: Yolanthe pretende un lavoro ben fatto.

FINE

Fic: Hearts Gone Astray

2012-04-26T16:04:29Z

Titolo: Hearts Gone Astray
Autrice: lisachanoando (lizonair)
Beta: No one, no one, nooo oooone /O\
Capitolo: 1/1.
Riassunto: Una telefonata nel cuore della notte, una vita che cambia per sempre. O forse più di una sola, forse la sua e tutte quelle ad essa connesse, perché ad ogni azione corrisponde una reazione, anche se l'azione non era nemmeno voluta. E questo José lo sa bene.
Fandom: RPF Calcio
Personaggi/Pairing: José Mourinho/Zlatan Ibrahimovic, Pep Guardiola/Zlatan Ibrahimovic, Helena Seger/Zlatan Ibrahimovic, Matilde Mourinho/José Mourinho, Dejan Stankovic.
Generi: Introspettivo, Drammatico.
Rating: R.
Avvertimenti: Angst, What If?, Slash, Death.
Wordcount: 6659
Note: Mentre compilavo lo schema di questa storia, più precisamente la voce sul pairing, mi sono sentita un attimino in imbarazzo, perché per quanto sia vero che due rapporti romantici si pongono alla base di quello che racconto, in realtà questa non è una storia romantica. E' una storia che in realtà non parla neanche di rapporti, o meglio, non completamente. E' una storia che parla di assenze, principalmente, di come ognuno possa reagire diversamente di fronte allo stesso tipo di perdita, di come, addirittura, la stessa perdita possa essere diversa in sé in relazione a coloro che ne subiscono gli effetti.
Sostanzialmente, lasciando da parte i seriosismi e i filosofeggiamenti, è una storia pesa, pesa e triste, ma io sono contenta di averla scritta, di essermi da lei lasciata trascinare, in un certo senso, fin quasi a provare fastidio all'idea di riprenderla in mano, o di scavare più a fondo.
Grazie ad el_defe ed alla sua splendida coverart per averla portata alla luce. Ironicamente, sono convinta che, da qualche parte, questa storia già esistesse. Andava solo riesumata. *ride*

HEARTS GONE ASTRAY
La telefonata arriva in piena notte. José ci ripenserà spesso, negli anni a venire, non smetterà mai davvero di pensarci. Perché è un momento quasi filmico, una di quelle situazioni surreali che nella vita vera non si verificano mai – o almeno così credi, naturalmente finché non ti capitano – ma delle quali la cinematografia, specie quella scadente, è costellata. La telefonata che arriva in piena notte. Quella che annuncia “c’è stato un incidente”. E chiunque parla, dall’altro lato della cornetta, lo fa con la voce rotta e sembra non riuscire mai ad arrivare al punto, come stesse rimandando coscientemente il momento in cui ti dirà il vero motivo per cui ha chiamato.
Nel suo caso, è Pep, il che rende la situazione ancora più assurda, perché non lo sente al telefono da sei mesi, almeno. La sua voce suona strana, irreale, tanto che in un primo momento José si chiede se sia sveglio davvero. Magari è un sogno, si dice. Perché mai Pep dovrebbe chiamarmi a quest’ora?
- C’è stato un incidente. – dice, e la sua voce è proprio come dovrebbe essere, incerta, spezzata dai singhiozzi, disperata. José si solleva a sedere. Accende la luce. Tami, accanto a lui, mugola infastidita e poi si volta su un fianco, scrutandolo attraverso il velo di sonno che ancora le annebbia la vista.
- Che succede…? – domanda, mettendosi a sedere a propria volta. José non risponde. Guarda dritto davanti a sé.
- Zay, sei lì? – chiede Pep, incerto, ed a José si ghiaccia il sangue nelle vene, perché quel soprannome riporta alla memoria troppe cose, ed in questo momento sembra troppo fuori luogo. Troppo strano, per non farlo pensare immediatamente a Zlatan, e mentre una parte del suo cervello si chiede per quale motivo dovrebbe pensare a lui proprio in questo momento, l’altra parte conosce già la risposta a questa domanda, e per questo tace.
- Sono qui. – dice, la voce rauca di sonno che gratta lungo le pareti della gola, faticando a venire fuori chiara come José avrebbe preferito. Non vuole mostrarsi debole. Non adesso, non con Pep. Ma è tutto orgoglio che in pochi secondi non gli sarà più di alcun aiuto.
- C’è stato un incidente. – riprende lui. Parla lentamente, nervosamente. José riesce solo a pensare “dillo. Dillo e basta”. – È Zlatan, Zay. È… è stato un incidente grave. Dovresti—
José non lo lascia finire. Interrompe la chiamata, e lo fa muovendosi lentamente, con pazienza. Ha tempo. Posa la cornetta, si piega oltre il comodino, stacca la presa dal muro. Poi si alza in piedi, dice a Tami di non preoccuparsi e tornare a dormire ed esce dalla stanza. Stacca ogni presa di ogni telefono che incontra sul proprio cammino. Con calma. Ha tempo. Si muove lentamente, raggiunge il salotto. Il suo cellulare è lì, poggiato sul tavolino da caffè. Lo spegne. Con calma. Ha tempo.
Si siede sul divano, davanti alla televisione. Recupera il telecomando e la accende. Con calma. Ha tutto il tempo del mondo perché non può succedere nient’altro, ormai. È tutto già finito. Prima ancora che lui potesse vederlo cominciare, è già finito.
Mentre fissa senza vederle realmente le immagini che scorrono sullo schermo del televisore – niente di particolarmente eclatanti: i due giornalisti di turno al notiziario di Sky Sport 24, i loro volti contratti, tesi in un’espressione grave e sinceramente sconvolta, la metà inferiore dello schermo sulla quale scorrono una dopo l’altra le varie notizie della giornata, in piccolo, così che quella più recente possa continuare a dominare lo schermo dal rettangolo rosso vivo che la mette in evidenza, il quadratino in alto a sinistra dal quale un giornalista infreddolito e stanco, avvolto in un cappotto che sembra non tenerlo per niente al caldo, stringendo convulsamente il microfono vicino alle labbra e sistemandosi continuamente gli occhiali sul naso in un gesto nervoso, continua a ripetere come in una cantilena “come potete vedere… l’incidente… l’uomo che l’ha causato è illeso… i rottami… le autorità… i soccorsi… l’ambulanza… non respirava già più” – mentre sta lì seduto sul divano e stringe il telecomando fra le dita come volesse strozzarlo, arriva la prima ondata di rabbia. Lo stronzo è morto sul colpo, il fottuto bastardo. La testa di cazzo che non è— che non era altro, è morto sul colpo, il maledetto figlio di puttana. Senza lasciargli neanche una speranza, senza nemmeno lasciargli la possibilità di accorrere al suo dannatissimo capezzale e piangere fino a sfinirsi stringendogli una mano e implorandolo di svegliarsi perché aveva promesso che sarebbe morto per lui, ma questo no, così no, questo non è morire per qualcosa, neanche per qualcuno, tantomeno per lui. Questa è una morte inutile, una morte del cazzo, una morte assurda, e lui non può accettarla.
- Zay?
La voce di Tami scivola dolce e sottile tra le pieghe della sua confusione mentale, si sovrappone alla immagini sullo schermo, le ricopre di una patina di irrealtà. José si volta a guardarla, e scopre che sembra sbiadita anche lei.
No, è lui che sta piangendo.
- Dio mio…
José si lascia abbracciare senza opporre alcuna resistenza. Lei se lo stringe contro, gli accarezza i capelli, gli sussurra di calmarsi, ma José singhiozza tanto forte da scuotere anche il corpo di sua moglie assieme al proprio. Lei non se ne lamenta, non si lamenta nemmeno della mani che le si chiudono attorno alla vita con violenza, con l’unico scopo di aggrapparsi disperatamente all’unica cosa viva che gli sia rimasta intorno. Lo lascia sfogare per tutto il tempo che gli serve, e José non sa nemmeno perché sta piangendo così.
Forse perché fa un male fottuto. La spiegazione semplice. Fa un male fottuto del cazzo, fa un male insopportabile, il solo pensiero che Zlatan non ci sia più gli lascia dentro un buco, un cratere, una voragine, un universo di vuoto, e José non sa gestirlo, perché fa troppo male. Non è un dolore che si sente in grado di tenere alla larga, è troppo invasivo, troppo totalizzante, troppo permanente.
È terrorizzato dalla consapevolezza senza speranza che questo dolore non andrà più via. Mai più. Dovrà imparare a vivere con la certezza che non imparerà mai a conviverci. Sarà come tenersi dentro per sempre un frammento di dolore fisico, impossibile da espellere, che non farà altro che scivolare assieme al sangue all’interno del suo apparato circolatorio. Un giorno, raggiungerà il cuore, e lo ucciderà, ed allora José potrà dire di essere morto per Zlatan, anche se lui non l’aveva mai promesso.
*Tami lo convince a provare a dormire, almeno un po’. Lui si rifiuta di tornare a letto, però, perciò si raggomitola sul divano, la testa appoggiata sulle ginocchia di sua moglie, e si lascia accudire come fosse un bambino ammalato. Tami lo avvolge in una coperta di lana e passa tutto il resto della notte seduta ad accarezzargli i capelli, le tempie e il viso, nel tentativo di calmarlo. José ha gli occhi sbarrati, dormire non è un’opzione, sente il nervosismo montare sottopelle ma non vuole dire a Tami di lasciarlo andare, perciò rimane lì, in bilico fra la voglia di scoppiare a piangere e quella di mettersi a urlare istericamente, finché la luce del sole all’alba non comincia a riflettersi fastidiosamente sullo schermo ancora acceso del televisore. I giornalisti dietro al tavolo sono cambiati, ma la notizia scritta a caratteri cubitali in bianco su sfondo rosso è sempre la stessa. Incidente automobilistico. Zlatan è morto sul colpo. I soccorsi non sono serviti a nient’altro che a constatare il decesso.
Si alza in piedi alle sei meno un quarto. Da qualche parte nel corso della notte, Tami si è addormentata di nuovo. José la osserva, la testa elegantemente ripiegata sul petto, i lunghi capelli che le scivolano sulla fronte, lungo le guance, sul collo, incorniciandole il viso. È così bella. Gli piacerebbe riuscire a trovare in questo anche solo un minimo di consolazione. Ma non è abbastanza, non adesso. Non ancora, almeno.
Si passa una mano sul viso, cercando di scuotersi di dosso un po’ di stanchezza. Gli bruciano insopportabilmente gli occhi.
Va in bagno, si lava sommariamente, poi entra in camera e si cambia. Recupera un borsone dall’armadio, lo riempie di vestiti e biancheria pulita alla rinfusa, poi torna in salotto. Tami sta ancora dormendo. Le lascia un biglietto sul tavolino da caffè, le dice di non preoccuparsi, che la chiamerà più tardi, che deve andare a Barcellona, deve essere lì, deve esserci per Zlatan, deve farlo per forza, poi strappa via il foglio e ricomincia. Le ripete di non preoccuparsi. Che la chiamerà più tardi. Che deve andare a Barcellona. Che le spiegherà tutto. Le ultime parole le cancella. Strappa di nuovo il foglio e riscrive solo fino a “devo andare a Barcellona”. Poi aggiunge di salutargli i bambini appena si svegliano, di dire loro che papà tornerà presto. Uscendo di casa, pensa di buttare i fogli strappati nel cestino dell’immondizia, ma poi cambia idea. Li infila in tasca, li porta con sé, li butta nel primo cassonetto disponibile per strada.
Poi prende un taxi. Si fa portare in aeroporto, prende un posto sul primo volo disponibile per Barcellona. Deve attendere un paio d’ore. La ragazza al banco del check-in lo riconosce, gli dice “abbiamo una saletta privata, se preferisce aspettare lì”. José annuisce perché non ha nessuna voglia di essere assalito da chiunque possa vederlo lì.
La ragazza lo accompagna personalmente. La saletta privata è una piccola sala d’aspetto dall’aria elegante e pulita, le pareti bianche, le sedie dall’aspetto curato, praticamente nuovo. Sono nere e lucide, hanno l’aria di essere la cosa più scomoda mai concepita da mente umana.
All’interno della saletta ci sono un altro paio di persone, uomini d’affari, si direbbe, o qualcos’altro di ugualmente noioso. Nascosti dietro agli schermi dei propri tablet ed all’interno del loro involucro di cotone firmato Armani, restano appollaiati sulle loro sedie come se il mondo non fosse appena giunto al proprio capolinea. José si sente come l’unico protettore di questo terribile segreto: il mondo è già finito, ma nessuno se n’è ancora accorto. Si aspetta quasi di cominciare a vedere la realtà ridursi in pezzi sotto i suoi stessi occhi da un minuto all’altro.
È molto deludente quando, calmandosi un po’, capisce che non avverrà.
Le due ore passano in fretta, più in fretta di quanto non avrebbe mai pensato possibile. Non gli è mai capitato di veder scorrere i minuti con una tale furia, in realtà è sempre successo semmai il contrario: ogni volta che, per qualche motivo, ha desiderato che il tempo scorresse più in fretta, quello non faceva che rallentare.
Suppone che stavolta il punto fosse proprio che lui avrebbe preferito non vederlo passare mai.
Si concede di rilassarsi un po’ solo quando l’aereo prende quota. Chiede un tè all’hostess che passa fra le file di sedili, lo sorseggia solo fino a metà. Non sa di niente. È acqua sporca. Prova ad aggiungere un altro po’ di zucchero, ma resta acqua sporca. Un po’ più dolce, forse. Non abbastanza da costringersi a finire di mandarla giù.
Si accomoda meglio contro lo schienale al proprio posto, fissa fuori dall’oblò per un paio di minuti. Nient’altro che cielo e nuvole. Il sole picchia forte, adesso, costringendolo a socchiudere gli occhi. Ha le palpebre pesanti, ora che i nervi gli si distendono comincia a sentirsi stanco, assonnato. Si lascia andare, e nel sogno è in macchina con Zlatan. Forse è un ricordo, forse no. Zlatan sembra corrucciato, forse perfino offeso. “Non dovresti essere qui,” gli dice. José vorrebbe parlare ma non ci riesce. Zlatan guida piano, l’autostrada sulla quale la sua macchina sportiva viaggia sembra sistemata in un punto a caso di un universo immaginario in cui non c’è nulla a parte quella sottile striscia di asfalto che si prolunga oltre l’orizzonte in una linea retta sempre uguale. Non c’è niente a sinistra, né a destra. Solo terra bruciata dal sole.
Se è un posto che José ha visto, da qualche parte nel corso della propria vita, adesso non lo riconosce.
Zlatan continua a guidare, fissando dritto di fronte a sé. José prova ancora a dire qualcosa, ma è come se avesse le labbra incollate l’una all’altra.
“Lascia stare,” sospira Zlatan, “Perché non te ne vai?”
José vorrebbe rispondere “perché voglio stare qui. Perché voglio stare con te”, ma le sue labbra semplicemente non rispondono ai suoi comandi.
Poi, lo schianto.
José apre gli occhi, e sta piangendo silenziosamente. Fortunatamente, nessuno se n’è accorto. Si passa le mani sugli occhi frettolosamente, scacciando via le lacrime dalle guance. Si schiarisce la gola, sistemandosi più compostamente sul sedile.
Non ci sono nuvole, sopra Barcellona.
*Pep ha un’aria distrutta. È la prima cosa che lo colpisce, anche con una certa violenza, nel momento in cui gli posa gli occhi addosso in mezzo alla folla assiepata dietro le transenne oltre la porta scorrevole agli arrivi. Lo riconosce subito. No, non è questo. Non è riconoscerlo, è naturale che l’abbia riconosciuto. Lo individua subito, questo sì è più strano, come se improvvisamente non ci fosse nient’altro da guardare, no, nemmeno, come se tutto il resto ci fosse, ma si mescolasse in una massa indistinte di forme e colori, e Pep fosse l’unica cosa chiara, quella che i suoi occhi riescono a mettere a fuoco più facilmente.
Ma non è una bella vista, perché Pep è stanco, provato, ha gli occhi di uno che si sia ritrovato controvoglia in una tragica condizione di esistenza quando tutto ciò che avrebbe voluto chiedere alla vita fosse la gentilezza di lasciarlo scomparire in modo discreto, silenzioso, indolore.
Per un attimo, viene investito da un’ondata di rabbia senza confini. È facile, pensa digrignando i denti oltre la barriera impenetrabile di labbra serrate prive di espressione, è facile lasciarsi devastare così dalla morte. Uscire per strada con la camicia scomposta, senza cravatta, gli occhi tanto rossi da costringere gli altri a distogliere lo sguardo come quando ci si ritrova per sbaglio ad essere presenti in un momento privato o imbarazzante, e per qualche motivo non si può andare via.
Ricomponiti, vorrebbe dirgli, ma poi, così com’è arrivata, l’ondata di rabbia scompare, ritirandosi con la marea. Alla fine, quella di Pep è una scelta. Ha scelto di lasciarsi calpestare. Non c’è colpa, in questo, probabilmente non c’è neanche debolezza, solo molto dolore. Al dolore, José lo sa, ognuno reagisce in maniera diversa. Ed è una materia troppo privata per rimproverare qualcuno solo perché il modo con cui lo affronta non è coraggioso, o deciso, o orgoglioso quanto il proprio.
Non sa cosa dirgli, quindi, quando si ritrova di fronte a lui in mezzo a una folla di persone vocianti e rumorose che potrebbero anche averli riconosciuti, dal modo in cui si dispongono a cerchio intorno a loro, come se non fossero sicuri se sia proprio il caso di disturbarli ma al contempo volessero restare in attenta osservazione di ciò che accade per essere pronti a saltar loro addosso nel caso l’occasione propensa dovesse presentarsi.
- Mi dispiace. – scolla a fatica, imbarazzato dalla propria stessa impreparazione.
Pep sembra non sentirlo nemmeno. Lo guarda, solleva le braccia, le avvolge attorno al suo corpo e se lo stringe contro, abbracciandolo disperatamente. José lo sente scoppiare a piangere e solleva solo un braccio, battendoglielo lievemente contro la schiena nel tentativo di consolarlo, in qualche modo. Si sente molto a disagio, inadeguato. Non riesce a percepire il dolore di Pep. Ne percepisce troppo del proprio.
Pep piange a lungo, minuti interi, e José lo ascolta mentre, intorno a loro, la vita dell’aeroporto riprende a scorrere, tornando ad ignorarli. Vorrebbe essere altrove. Per la prima volta da quando è partito da Milano, non è più tanto sicuro di voler davvero fare tutto questo. Di essere pronto, o anche solo di averne voglia. Di stare qui a cercare di consolare Pep per una perdita che non concepisce – Zlatan non è più suo da mesi, ormai, ma se José non è ancora stato in grado di accettare nemmeno questo, come potrebbe mai fare spazio nella propria mente già sufficientemente incasinata per accettare che, ormai da chissà quanto, era Pep a considerarlo proprio? E che è Pep, adesso, ad avere più diritto di piangere, se una cosa del genere esiste? – di stare qui in attesa di vedere il corpo, di stare qui in attesa del funerale, di stare qui in attesa di cosa? Che smetta di fare così male, probabilmente. Come se fosse possibile.
- Ti accompagno in albergo. – dice Pep, dopo essere riuscito a calmarsi almeno un po’. Gli tremano insopportabilmente le mani. Si regge a stento in piedi. José non ha voglia di vederlo così, probabilmente non ha voglia di vederlo affatto.
- Posso prendere un taxi. – offre, - Tu dovresti riposarti. Hai dormito, stanotte?
Pep scuote il capo.
- Ecco. – riprende José, quasi severamente, - Allora vai a casa e dormi.
Pep scuote il capo un’altra volta.
- Mi fa piacere accompagnarti. – insiste, - Lascia che ti accompagni.
José sospira, si guarda intorno, si passa una mano sulla nuca. È stanco, non gli va di litigare.
- D’accordo, - concede, tendendo il palmo della mano aperta, - ma guido io. Tu non sei in condizioni.
Pep sembra offeso, per un secondo, ma gli passa presto. Non ha forza abbastanza neanche per tenere aggrottate le sopracciglia.
Annuisce e gli porge le chiavi. José le stringe fra le dita e si concentra sul metallo gelido e appuntito che preme dolorosamente contro la sua pelle. Un dolore che può gestire. Può allentare la presa quando lo sente farsi troppo acuto, stringerla ancora quando lo sente sbiadire via. Un dolore necessario.
Il viaggio in macchina è silenzioso, almeno fino a quando Pep non decide di rovinarlo. José si era già comodamente sistemato fra le pieghe di quel silenzio duro, ostinato e innaturale, quando Pep schiude le labbra e si schiarisce la voce, e José prega fra sé che quest’idiota sia saggio abbastanza da cambiare idea e tacere, ma naturalmente non è così che va.
- È stata colpa mia. – dice a bassa voce. E José vorrebbe rispondere “sì”. Vorrebbe rispondere “sì, cazzo, lui era tuo e tu eri responsabile per la sua vita”. Ma non parla. – Non ero con lui, quando è successo. Ero a cena con la mia famiglia e lui è uscito per conto suo, e forse se fossi stato con lui sarebbe stato diverso.
“Sì,” pensa José, “sì, lo sarebbe stato. Magari saresti morto tu, al suo posto.”
- Non dire idiozie. – dice invece, severo, - L’unica cosa che sarebbe cambiata è che adesso sareste morti in due. Non è un pensiero consolante.
Pep abbassa lo sguardo, fissando un punto imprecisato di fronte a sé, e poi scuote il capo. Fortunatamente, non parla più.
In albergo, gli chiede se vuole che resti un po’ con lui. La prima cosa che José sente il bisogno di fare è spingerlo fuori dalla porta e dirgli di non farsi più vedere, ma riesce a mantenere su se stesso un controllo sufficiente a lasciare perdere.
- Preferisco restare un po’ da solo. – dice. Pep, stavolta, annuisce senza insistere.
- Verrò a prenderti più tardi. – dice, - Per… be’, è stata organizzata una veglia qui, prima del rimpatrio. I funerali sono in Svezia.
José annuisce. Deve parlare con Helena. Deve prenotare un volo. Deve restare solo.
- D’accordo, - dice, - a più tardi.
Non aspetta neanche che Pep abbia finito di salutarlo, prima di chiudere la porta e girare la chiave nella serratura.
*Resta in quella camera d’albergo per ore. Pensa di chiamare Helena al cellulare, ma si rende conto da sé di quanto inopportuna sarebbe una cosa del genere. D’altronde, la vedrà alla veglia, per cui può aspettare. Chiama Tami, invece, e rispondendo al telefono lei scoppia a piangere. “Sei un bastardo,” gli dice, “hai idea della paura che mi hai fatto prendere?”. José la lascia sfogare, si scusa, dice “devi capire, Tami”. Non le spiega cosa, però, e lei non capisce, ma lui si scusa ancora e lei può vivere senza sapere.
La rassicura, le dice che tornerà a casa in un paio di giorni al massimo, le dice “salutami i bambini”, lei lo manda a quel paese un’altra volta, prima di interrompere la conversazione. José non sa come farà ad uscire da questo casino con Tami. Non può dirle quello che è successo, non può dirle cosa è stato Zlatan per lui, perché quello che lui è stato è ciò che lei sola avrebbe dovuto essere per sempre, e sapere di non essere stata la sola le spezzerebbe il cuore, e questo lui a Tami non può farlo. Non può farlo nemmeno a se stesso.
Ammettere gli errori non è mai stato il suo forte, preferisce correre dritto per la sua strada, coi paraocchi e i tappi nelle orecchie, passando sopra a qualsiasi ostacolo. È sempre stato convinto che il calcolo degli sbagli si potesse fare solo a partita finita, solo a fronte del risultato finale. Cosa sono un paio di errori se alla fine la vittoria è stata comunque guadagnata?
Solo che qua non c’è niente da vincere. Ma in realtà neanche niente da perdere. Ammettere di aver sbagliato ad innamorarsi di Zlatan – o forse solo ad andare a letto con lui, perché non può esserci niente di sbagliato nell’amare qualcuno di per sé – sarebbe irrilevante, in qualsiasi senso.
Rimane a fissare il telefono, per un po’. Sente il segnale sordo e regolare della linea libera, attutito dalla cornetta e dalla distanza fra l’altoparlante e le sue orecchie, e ripensa a ieri notte, alla voce di Pep, a quanto suonasse nervosa e disperata e spaventosamente distante, come facente parte di un mondo a sé, un mondo diverso dal suo, ripensa a quanto gli sia sembrato finto quel momento, surreale nella sua assurdità, e poi pensa che fra un paio d’ore sarà di fronte al cadavere di Zlatan, e la realtà lo colpisce in pieno viso con una violenza così priva di pietà, o riguardo, o rispetto, che José sente il bisogno di essere altrettanto violento nei suoi confronti, e lancia il telefono per terra, si piega su se stesso e si copre il viso con entrambe le mani, scoppiando a piangere come un bambino.
Dura solo una decina di minuti, è il massimo che può concedersi prima di cominciare a sentirsi ridicolo, fuori luogo. Zlatan ha una compagna e due figli che sono appena rimasti soli. Sono gli unici ad avere un qualche diritto di sentirsi persi e senza speranza. José vuole calmarsi anche per loro, essere d’aiuto, in qualche modo. Non ha idea del perché si senta così, adesso, come se dovesse sentirsi in colpa nei loro confronti e fosse finito a sentirsi in colpa perché non ci si sente per davvero. Ha solo voglia di risolvere le cose, di rimettere tutto a posto, e sapere di non potere lo fa sentire senza fiato.
C’è qualcosa di soffocante nell’irreversibilità della morte. Lo stringe alla gola, lo costringe a guardarsi nello specchio appeso alla parete di fronte a lui, e realizzare che è lì che non c’è niente, niente che lui possa fare per fermare questo dolore, adesso. È già tutto finito, e Zlatan non gli ha lasciato nemmeno il tempo di provare a fermare il disastro prima che si verificasse.
Come d’altronde non ha mai fatto.
*La prima volta che si sono baciati, José s’è ritrovato schiacciato di prepotenza contro una parete, labbra ruvide e sottili premute contro le proprie, gli occhi aperti e cattivi dello zingaro fissi sui suoi. È stato un bacio senza amore, quasi perfino senza sottotesto sessuale, anche se dalle conseguenze non si sarebbe detto: no, è stato un bacio molto semplice, un bacio che faceva un punto. Io posso averti con le spalle al muro quando voglio. Quasi una dichiarazione d’intenti.
La seconda volta, è stato José a baciarlo. Dopo un allenamento di merda in cui Zlatan era sembrato del tutto incapace di produrre una qualsiasi cosa che avesse un senso, o anche solo di interagire efficacemente col resto della squadra. José l’ha trovato seduto su una panchina vicino al campo, intento a sciogliere la fasciatura attorno alla caviglia e al piede, e gli si è avvicinato. Si è chinato su di lui e l’ha baciato. Dolcemente. Lentamente. Prendendosi il tempo necessario per abituarsi alla sensazione differente che la pressione delle labbra di Zlatan sulle sue provocava in lui. Una dichiarazione d’intenti anche quella, a suo modo.
Zlatan ha risposto al bacio – a quello e a tutti i successivi, per un anno intero. Poi è finita, perché sono stati entrambi due teste di cazzo. Perché hanno, come al solito, frapposto l’orgoglio fra se stessi e tutto quanto il resto. Perché c’era un problema di obbiettivi, c’era un problema riguardo come fare a raggiungerli, c’era nello sport come nella loro vita privata. C’erano due famiglie, due mogli e quattro figli in gioco, c’era troppo da perdere, troppo sul piatto, e troppo poco a controbilanciare su cui scommettere.
E quindi è finita. Amaramente, lasciandosi dietro un senso di incompiutezza, di vuoto, di rimpianto. Di “avremmo potuto provare di più”, “avremmo potuto provare meglio”, “avremmo potuto provare e basta”.
È arrivato il Barcellona, col Barcellona Pep. José ha cancellato i loro visi dalle sue memorie perché pensarli insieme – dopo gli anni di amicizia che l’avevano legato a Pep in gioventù, dopo quello che l’aveva legato a Zlatan più recentemente – era una tortura che non si sentiva disposto a sopportare.
Poi il vuoto.
E poi lo schianto.
E mai una volta, in tutto ciò che è accaduto, Zlatan ha permesso a José si avere l’ultima parola, su qualsiasi cosa riguardasse lui o loro insieme.
Forse è proprio questo quello che tiene José inchiodato a quel letto per ore, incapace di darsi una mossa. Continua a pensare che se avesse preso delle decisioni, se Zlatan gliel’avesse lasciato fare, se avesse accettato qualche consiglio o suggerimento, se lui fosse riuscito a imporsi, in qualche modo, sarebbe andato tutto diversamente. E forse a quest’ora Zlatan sarebbe ancora vivo.
Realizza all’improvviso che si sta comportando esattamente come Pep. Non riesce a sopportarlo. Si alza in piedi mezz’ora prima che Pep passi a prenderlo, e va in bagno a prepararsi.
*Non scambia una parola con Pep per tutto il tragitto. La veglia funebre è stata organizzata a casa di Zlatan, e José non ha idea di dove si trovi, per questo lascia che sia Pep a guidare. Per questo, e anche perché Pep sembra essersi ricomposto abbastanza da farcela. Si è cambiato, sbarbato, José può sentire l’odore forte del suo bagnoschiuma fin da lì. Per un attimo, sorride. “Così si fa,” vorrebbe dirgli, “bravo, Pep, sono orgoglioso di te,” ma non lo fa. Resta in perfetto silenzio e, quando arrivano, è infastidito quando Pep gli stringe una mano attorno al polso per trattenerlo un po’ più a lungo all’interno della macchina.
- Dovremmo parlarne, credo. – gli dice.
- Io credo di no. – risponde José. Si libera di lui con uno strattone e si dirige speditamente verso l’unica villetta del circondario col cancello aperto e il parcheggio pieno di auto. Cammina a piedi lungo il vialetto che conduce alla porta d’ingresso mentre Pep posteggia da qualche parte e, dietro di lui, arriva un’altra mezza dozzina di auto, a bordo un sacco di persone che sembrano trovarsi lì per caso, senza nemmeno capire bene come ci siano finiti. C’è una sorta di smarrimento, nell’aria, qualcosa che fa sentire José come se fosse tutto fuori posto. Si sente così per molti secondi, di fronte alla porta d’ingresso, finché non si spalanca e la figura minuta di Helena non appare sulla soglia.
- Mister Mourinho. – dice piano, un sorriso appena percettibile a piegarle le labbra, mentre tende una mano verso di lui, - Sono contenta di vederla.
Mentre lo invita ad entrare in casa, José la osserva. Indossa un abito nero, i capelli raccolti in uno chignon alto dietro la nuca, ed è perfettamente truccata. Ha l’aria di una donna stanca che non può permettersi di cedere. José vorrebbe abbracciarla, ma non ha idea di come potrebbe reagire. Non si sono mai davvero frequentati, lui e Zlatan hanno fatto il possibile per mantenere ciò che c’era fra loro ben separato dal resto delle loro vite, e sembra una forzatura fin troppo fastidiosa cercare di ricucire uno strappo tanto netto adesso che lui non c’è più.
- Condoglianze. – le dice, mentre lei attende vicino alla porta che anche Pep, dopo aver abbandonato la macchina, si avvicini, - Come stanno i bambini?
- Vincent non ne ha capito molto. – risponde lei con un mezzo sorriso affranto, - Maxi… - sospira, e poi scuote il capo. – Sono coi nonni, in questo momento. Non volevo…
- Capisco perfettamente. – annuisce José, posando una mano sulla sua e sorridendole appena. Lei risponde con un sorriso identico, tanto sottile e stentato da sembrare una smorfia di dolore. – Lui dov’è? – chiede quindi, abbassando rispettosamente lo sguardo. Helena gli fa un cenno, indica una porta. Tutta la casa è illuminata, ma quella è l’unica porta, oltre quella della cucina, dalla quale giungano voci di persone.
José annuisce e la saluta stringendole la mano un’ultima volta. Poi si allontana lungo il corridoio, e si muove lentamente. Non ha nessuna fretta di arrivare dove deve andare, non ha nessuna fretta di chiudere una volta per tutte questo capitolo della sua vita. Ci sarà il funerale, per dire addio, ma questo è il momento in cui tutto finisce. È il momento in cui c’è un corpo chiuso in una bara che lo aspetta per confermargli che non c’è più niente da fare.
Quando si avvicina, è abbastanza deluso nel notare che non l’hanno messo in una bara di vetro, di quelle col coperchio trasparente. Così, l’effetto che ha su di lui è un po’ meno forte. C’è un coperchio di legno a proteggerlo dall’immagine del suo viso immobile, inespressivo, pallido e gelido. Sa che è lì dentro, ma non vederlo lo aiuta a prenderla meglio, in qualche modo. Forse perché così può aggrapparsi a una menzogna gentile un po’ più a lungo.
- Non era in condizioni. – dice Pep, apparendo al suo fianco. José non lo guarda. Continua a fissare la bara finché le dita lunghe e scure di Pep non entrano nel suo campo visivo. Accarezzano il coperchio con tenerezza quasi imbarazzante, e José aggrotta le sopracciglia. Vorrebbe dirgli di contenersi, ma ancora una volta ha l’impressione di stare cercando di misurare il dolore di Pep con un metro troppo personale, e quindi lascia perdere. – Il suo corpo, intendo. – continua Pep, a bassa voce, - Non sono riusciti a sistemarlo abbastanza da renderlo presentabile.
Una scarica di dolore puro attraversa il cervello di José da parte a parte quando le parole di Pep gli scivolano dentro a sufficienza da essere comprese. Per un attimo riesce a vedere oltre il legno, il viso sfigurato di Zlatan, le sue membra scomposte e martoriate, il suo corpo irriconoscibile. È tutto così reale. Non ci sono più bugie. Un coperchio di legno non è sufficiente a nasconderlo.
Non sa se Pep sappia in quanti modi l’ha aiutato semplicemente con questa frase. Lo guarda, e pensa che in realtà non se ne sia reso conto. Che in realtà l’abbia pronunciata più per se stesso, per darsi qualcosa di reale a cui pensare, per non indugiare troppo col pensiero sul sorriso di Zlatan, sui suoi occhi, sul mondo in cui brillavano quando litigava con qualcuno, o sul modo in cui si muoveva dentro e fuori dal campo, ma non importa. Alle volte anche l’egoismo di qualcuno è utile per qualcun altro, così pensa José, l’ha sempre pensato. Lui ha perso il conto di quante migliaia di tifosi ha reso felici nell’egoistica rincorsa del maggior numero di titoli possibile. È così che funziona. Ad ogni azione di ognuno corrispondono conseguenze per milioni di altri. È giusto così.
- Grazie. – sussurra, guardando Pep con un mezzo sorriso a stendere le labbra. Gli appoggia una mano sulla spalla e stringe appena, nel tentativo di passargli almeno un po’ del calore che sta provando adesso. Gli occhi di Pep si riempiono di lacrime.
- Per cosa? – domanda in un singhiozzo.
- Non importa. – scuote il capo José, sorridendo, - Adesso vado.
- Dove? – insiste Pep, appoggiando la mano aperta su quella di José nel tentativo di trattenerlo.
- Torno in albergo. – risponde lui, - Sono stanco. Tu resta quanto vuoi. Prenderò un taxi.
- Posso—
- Sì, lo so che puoi. – José si sporge verso di lui, abbracciandolo per un istante. Quando si allontana, le lacrime hanno preso a scivolare lungo le guance abbronzate di Pep, scavando lunghe righe scure sulla sua pelle. – Ma io voglio che resti qui. Non preoccuparti per me. – sospira, - Preoccupati per te stesso, Pep. Tieniti molto da conto. Fallo anche per me. Mi raccomando.
Pep si morde un labbro e sembra del tutto intenzionato a continuare ad insistere fino a farlo cedere, ma poi qualcosa cambia, nei suoi occhi, mentre le dita che ancora tiene appoggiate sulla bara si serrano attorno al coperchio con uno scatto quasi spasmodico. Il suo corpo gli sta dicendo che non può ancora andare via, e José sorride perché invece le sue, di dita, sono libere, adesso.
Può andare.
*Quella notte sogna Tami. “Perché sei qui?” le chiede, e lei sorride. È vestita di bianco, ha i capelli sciolti, è se stessa com’era a sedici anni, bellissima e pura e piena di aspettative nei confronti del futuro. Gli si avvicina, lo abbraccia, se lo stringe al petto e lo culla come un bambino.
“Perché ci sei tu,” risponde Tami, e la sua voce non è più quella di Tami. José alza lo sguardo e ci sono lui e Zlatan per strada, di notte, da qualche parte sull’autostrada. Ci sono delle fiamme che ardono in lontananza, si sollevano verso il cielo come volessero scorticarlo a unghiate. José non riesce a capire cosa le provochi. La giacca che Zlatan indossa è tutta bruciacchiata, ma lui, lui sta bene.
“Perché sei venuto?” domanda Zlatan, l’accento così forte da rendere la sua voce quasi ridicola.
José non riesce a parlare.
“Andiamo, Zay,” insiste Zlatan, l’espressione severa che si stempera in un sorriso più dolce.
José si sente piangere nel sonno. Improvvisamente, è consapevole di stare sognando, e che da qualche parte il suo corpo addormentato sta piangendo. Sente le guance bagnate, ma nel sogno non ci sono lacrime. “Volevo salutarti, zingaro,” dice. La sua voce suona incredibilmente serena mentre il sogno si trasforma in una macchia confusa e poi svanisce.
*Il cielo sopra Malmö è di un grigiore pesante, uniforme. Sembra che qualcuno gli abbia dato una mano di cemento e poi l’abbia lasciato lì ad asciugare. José immagina che debba essere colpa delle nuvole, nessun cielo può essere di un colore simile se completamente sgombro, ma non può esserne certo perché, se quelle sono nuvole, sono talmente tante, e talmente ammassate le une contro le altre, da non riuscire nemmeno a distinguerne i contorni.
Non piove, almeno. Ma l’aria è pesante di umidità, ed onestamente, a questo punto, José non vede l’ora che tutto ciò sia finito per tornare in albergo, dormire una quantità spropositata di ore e poi tornare a Milano. Ha voglia di vedere i bambini. Ha voglia di vedere Tami. Ha voglia di tornare a lavorare, e se pensa che solo fino a un paio di giorni fa l’idea stessa di riprendere la propria vita come se niente fosse successo lo ripugnava, le labbra quasi gli si arricciano in un’ombra di sorriso amaro.
Dev’essere un meccanismo di difesa, si dice, mentre osserva distrattamente la bara sospesa sulla tomba di famiglia di Zlatan, immobile in attesa che il prete concluda le preghiere di rito. Dev’esserci qualcosa che impedisce alle persone sane di annegare troppo profondamente nel proprio dolore. Qualcosa che le salva, qualcosa che scatta, un meccanismo che entra in azione o qualcosa di simile, che a un certo punto le recupera da qualsiasi abisso nel quale sono sprofondate, e le riporta a galla.
Due giorni fa, José è riemerso da un sogno respirando a pieni polmoni come dopo una lunga apnea. Era da solo in una stanza d’albergo a Barcellona ed aveva appena perso uno degli amori più enormi della sua intera esistenza. Ne aveva salutato il cadavere dentro una bara appena poche ore prima.
Si sentiva rinato.
Ora, la bara comincia a scendere lungo il tunnel scavato nel terreno e pronto ad accoglierla. Helena piange silenziosamente a qualche metro da lui, composta nel suo dolore e bellissima nel suo lutto. Si è indurita, in questi due giorni. I suoi lineamenti sono più fieri, provati, il dolore immobile della linea netta e dritta delle sue labbra commuove José al punto da costringerlo a versare a propria volta un paio di lacrime. Non è nostalgia, è solidarietà. È condivisione di qualcosa di più grande di una semplice conoscenza. Di qualcosa di più profondo.
È amore, pensa José, lo sguardo che si sposta su Maximilian, che stringe forte la mano di sua madre, e su Vincent, disperatamente aggrappato a quella di suo fratello. È amore anche questo, in un certo senso.
- Come stai? – chiede qualcuno apparso al suo fianco. José si volta di scatto, stupito. Credeva di essersi messo abbastanza in disparte da non attirare l’attenzione.
- Deki. – esala confusamente, sbattendo un paio di volte le palpebre per metterlo a fuoco, come non riuscisse a capacitarsi di vederlo proprio lì in quel momento, - Cosa ci fai qui?
Dejan sorride, spostando per un attimo lo sguardo sulla bara ormai quasi completamente scomparsa sotto terra, come per un ultimo saluto.
- Eravamo molto amici. – risponde semplicemente, - E tu ci sei mancato molto, in questi ultimi giorni. – aggiunge con un sorriso appena più imbarazzato, tornando a guardarlo.
José abbassa lo sguardo sulla ghiaia che copre il vialetto secondario sul quale si è sistemato per osservare la funzione, sentendosi per qualche motivo colto in fallo, perfino a disagio.
- Dovevo—
- Non devi spiegarmi niente. – lo interrompe Dejan. José solleva nuovamente lo sguardo, e lui sta ancora sorridendo sereno, - Davvero, lo so. Non c’è bisogno. Volevo solo essere sicuro che adesso fosse tutto a posto. Perché se non lo è, noi siamo qui. Intendo, tutti. Tutti quanti. Ti aspettiamo a casa, e ci saremo.
José schiude le labbra, gli occhi che si riempiono di lacrime, le mani che tremano appena nonostante lui cerchi in ogni modo di controllarle, chiudendole a pugno lungo i fianchi.
- Non so che dire. – ammette, la voce rotta da un singhiozzo impossibile da nascondere. Dejan si concede una risatina incerta, scuotendo il capo.
- Lascia perdere. – gli dice, appoggiandogli una mano sulla spalla e battendovi sopra un paio di pacche consolatorie, - Ora scusami, vado a salutare Helena. – aggiunge, sporgendosi per abbracciarlo sbrigativamente, prima di correre dietro alla donna per evitare di lasciarsela scappare prima di essere riuscito, probabilmente, a migliorare la giornata perfino a lei, o almeno così pensa José nell’osservarlo allontanarsi.
Una volta rimasto solo, sfila il cellulare dalla tasca interna della giacca. Nessuna chiamata. Un messaggio di Pep. Dice “Grazie a te,” e José sorride, contento che finalmente anche lui abbia capito.
Compone a memoria il numero di Tami. Lei non risponde, e lui sorride ancora, perché se lo aspettava. Le lascia un messaggio in cui le dice che sta per andare all’aeroporto, che prenderà il primo aereo, che sarà a Milano in qualche ora. Di aspettarlo, perché fra poco sarà lì con lei, e tutto si risolverà.
Mentre la saluta, Tami solleva la cornetta. “Sono stufa di essere arrabbiata con te,” gli comunica in un mezzo piagnucolio che la fa sembrare per un attimo la stessa ragazzina, poco più che una bambina, che era quando José l’ha conosciuta. “Torna presto.”
José ride piano, rassicurandola. Quando interrompe la telefonata e solleva lo sguardo, accanto alla tomba di Zlatan non c’è già più nessuno. Si avvicina e, dalla lapide, una fotografia dai lineamenti sgraziati gli sorride, con l’aria di uno che è stato il più stronzo figlio di puttana di tutti i tempi e che se l’è goduta un mondo fino all’ultimo istante. José scoppia a ridere come un imbecille, passandosi una mano sugli occhi quando sente il familiare bruciore delle lacrime pungere sotto le palpebre. Non piangerà, però, basta così.
Il sorriso di Zlatan sembra salutarlo con calore, mentre lo osserva andare via.

Fic: Dankeschön

2012-04-22T20:04:51Z

Titolo: Dankeschön
Autore: audrey_darko
Fandom: RPF F1
Personaggi/Pairing: Nico Rosberg, Michael Schumacher, hint di un eventuale Michael/Nico
Riassunto: champagne, per brindare ad uno scontro [semi-cit.] - chi si arrenderà per primo?
Rating: mhm... VM14, immagino - per via dell'allusione sessuale sulla quale è costruita tutta la vicenda. Per il resto, nulla di esplicito.
Warning: come sopra, nulla di esplicito.
Disclaimer: Questa fanfiction non è a scopo di lucro. Non si vuole offendere o essere lesivi nei confronti delle persone reali descritte. Niente di quanto narrato in questa fanfiction è realmente accaduto ma è frutto di fantasia, pertanto non si pretende di dare un ritratto veritiero di eventi o personalità. E ci mancherebbe altro, aggiungerei.
Note: tempo fa, vidi (e dovreste vederlo anche voi, altrimenti non capirete nulla della fiction) questo spot ~~sull'importanza del sottotesto omoerotico nell'ambito della F1~~ della Mercedes: da lì ho eliminato Mika Hakkinen, aggiunto lo champagne perché fa più scicc ed è nato il seguente scambio di battute, che solo oggi ho trovato il coraggio di mettere nero su bianco perché, non so come, ho smesso di dirmi "omg, Michael Schumacher è parte integrante della mia infanzia, sono un mostro".

(Mi manca il vecchio lj-cut, quindi l'ho omaggiato aggiungendo le parentesi al mio fake cut.)

Fic: Heaven Coming Down

2012-04-21T18:36:38Z

Titolo: Heaven Coming Down
Autrice: lisachanoando (lizonair)
Beta: el_defe & ary_true ♥
Capitolo: 1/1.
Riassunto: "È la prima volta che porta Davide a Palermo."
Fandom: RPF Calcio
Personaggi/Pairing: Davide Santon/Mario Balotelli.
Generi: Introspettivo, Romantico.
Rating: PG.
Avvertimenti: Slash, Flashfic, Fluff.
Wordcount: 732
Note: Testimonianza palese della mia idiozia perenne e surreale, questa storia era stata scritta per il Decapiter alla Coppa delle Lande, ma mi sono dimenticata di postarla per tempo, e quindi sono uscita XD In compenso, sono felice di averla scritta perché ultimamente everything is RPF Calcio and nothing hurts, e io sono molto contenta di starmi pian piano riappropriando di questi uomini che amo alla follia e che non potrò fare a meno di sentire sempre un po' miei. Specie questi due ragazzini, che ormai stanno crescendo e si stanno facendo uomini, ma resteranno per sempre i miei ragazzini ;_; *si aggrappa a Mario e Davide come non ci fosse un domani*
Per cercare di consolarmi dalla mia imbecillità, almeno la storia partecipa al round di aprile/maggio della Zodiaco!Challenge. Sconfiggeremo la malvagia volpe Fez a suon di prime/ultime volte.

HEAVEN COMING DOWN
- Mario. – Davide sbuffa sonoramente, disegnando ghirigori senza senso sulla sabbia coi piedi, - Mario, seriamente, siamo qui da quattro ore. Non è che non sia entusiasta di questa tua passione per gli orizzonti, i tramonti, i paesaggi suggestivi e tutto, ma quattro ore. Abbi pazienza.
Le labbra piene di Mario si piegano in un sorriso quasi canzonatorio, ma non si volta neanche a guardarlo. Resta lì, seduto sulla sabbia – Davide ha steso il telo, ovviamente, appena arrivato, ma Mario non ha voluto saperne di sedersi accanto a lui, e questo nonostante ci fosse spazio a sufficienza anche senza stringersi; Davide avrebbe preferito stringersi, comunque – gli occhi scuri fissi sulla linea dell’orizzonte sempre netta, sempre uguale, che cambia tinta man mano che il sole si abbassa sulla superficie trasparente del mare.
- Chiedi a me di avere pazienza? – lo prende in giro, le ginocchia al petto, mentre segue distrattamente la traiettoria in linea retta di una nave in partenza all’orizzonte, - A me sembri tu quello impaziente.
- Sì, sono impaziente di tornare in albergo. – sospira Davide, stropicciandosi gli occhi e poi socchiudendoli un po’ quando li sente bruciare: non ha fatto neanche un bagno (Mario gliel’ha sconsigliato, dice che ci sono ancora troppe alghe vicino alla battigia in questo periodo, e che comunque l’acqua è ancora troppo fredda; siamo ancora a maggio, dopotutto), ma l’aria è talmente satura di mare che gli è rimasta la salsedine appiccicata addosso. Ha bisogno di una doccia. – Mario… - riprende a pigolare lamentoso, - Andiamocene, mi sto annoiando.
- Lo sai che ti annoi con una facilità impossibile? – commenta Mario, il tono lieve, rilassato, inspirando ed espirando profondamente il profumo dell’acqua salmastra, della spiaggia riarsa dal sole che solo adesso comincia a scottare un po’ meno, e quello più dolciastro delle creme abbronzati e di quelle protettive, dell’olio protettivo, del balsamo per capelli, del cocco venduto dagli ambulanti, del gelato preso al bar di fronte all’entrata della spiaggia.
- Quattro ore. – ripete Davide, - Fammi il nome di qualcuno che non si sarebbe annoiato a morte dopo quattro ore di immobilità in spiaggia. – Mario si volta appena a lanciargli un’occhiata ironica e divertita, - Qualcuno a parte te. – borbotta Davide, e poi sospira. A dispetto dei consigli di Mario, un sacco di gente del posto ha fatto il bagno, e ci sono alcuni temerari che continuano a farlo anche adesso, nonostante in effetti l’approssimarsi della sera abbia reso l’aria decisamente più fresca. – Sai che non l’avrei mai detto? – dice soprappensiero, osservando le lunghe, languide carezze delle onde sulla sabbia bruna e pesante in riva, - Dico, che fossi un tipo da tramonti.
- Com’è un tipo da tramonti nella tua visione del mondo? – ride Mario, mentre sposta lo sguardo al cielo e si gode le evoluzioni dei gabbiani sullo sfondo rosato del cielo.
Davide scrolla le spalle, imbarazzato.
- Non lo so, un tipo più romantico. – biascica, - Tu non sei molto romantico.
Il sorriso sulle labbra di Mario si fa, per un attimo, perfino più soddisfatto. Scompare del tutto, però, assumendo una sfumatura più seria, quasi grave, quando si volta verso Davide, lo guarda negli occhi e si concede per un secondo di sentirsi scorrere un brivido lungo la schiena quando si rende conto di quanto è ancora capace di farlo arrossire solo con un’occhiata più intensa delle altre. Poi si piega su di lui, posa le labbra sulle sue e lo bacia lentamente, godendosi il suo sapore misto a quello dell’aria salmastra.
È piacevole.
È la prima volta che porta Davide a Palermo. A Mondello. In questo posto che, pur non rappresentando davvero un legame con le sue origini, è quello che più di tutti lo trascina in quel luogo forse fittizio, ma assolutamente irrinunciabile, in cui può essere semplicemente se stesso, senza darsi troppo peso, senza darne agli altri. Tenendo da conto solo le cose che contano.
Si allontana da lui con un sorriso giocoso, premendogli il pollice contro il naso per riscuoterlo dallo stato di torpore in cui quel bacio l’ha ridotto.
- Romantico abbastanza? – domanda con una mezza linguaccia di accompagnamento.
- Cretino. – sbotta Davide, tirandogli uno schiaffo sulla spalla senza nemmeno fingere di volergli fare male, - Possiamo andarcene, adesso?
Mario ridacchia, lancia un’ultima occhiata all’orizzonte. Il sole è già scomparso per più di metà, si intravede perfino qualche stella in alto, verso le montagne.
- Sì.

FIC: Slide Away - Say that you'll stay. (Forever and a day.)

2012-04-19T16:55:52Z

Autore: arky_814
Beta: -
Fandom: RPF Calcio (Juventus FC)
Titolo: Slide away
Words: 468 (FDP)
Personaggi/Pairing: Alessandro Del Piero/Claudio Marchisio.
Rating: Per tutti
Warning: Slash, Drabble, Fluff, vago ~~neanche tanto~~ angst.
Disclaimer: Non sono miei non voglio offendere non ci guadagno.
Note: Per la Missione 1 della terza settimana del COW-T di maridichallenge (arrivo con poco ritardo). ~~L'abbraccio è vero.~~
Il titolo è degli Oasis perchè la canzone è Delpisio e babydoe111 lo sa!

( Slide away link al journal)

Titolo: Say that you'll stay. (Forever and a day.)
Words: 830 (FDP)
Personaggi/Pairing: Alessandro Del Piero/Claudio Marchisio.
Rating: Per tutti
Warning: Slash, Fluff, Angst (mi faccio paura)
Disclaimer: Non sono miei non voglio offendere non ci guadagno.
Note: Per la Missione 4 dell'ultima settimana del COW-T di maridichallenge (rieccola, la puntualità).
Il titolo è degli Oasis, perchè... e che lo ripeto a fare? xD

( Say that you'll stay. (Forever and a day.) link al journal)

Icone e banners

2012-03-26T22:28:14Z

Per il three!fest, ecco un po' di icone (e non solo)! :D

Ho giocato con il numero 3 facendo icone dei miei 3 terzini preferiti (ci sarebbe anche Radu ma non ci sono belle foto ;;) e dei miei 3 Serbi preferiti (Sinisa Mihajlovic non c'è solo perché non gioca più ;_;♥).

[01-07] José Angel
[08-14] Branislav Ivanovic
[15-21] Aleksandar Kolarov
[22-28] Dejan Stankovic
+ 3 animated icons
+ 3 animated banners

( Icone, icone, icone! )

Wallpaper: Wish.

2012-03-26T20:37:21Z

Titolo: Wish.
Autore: lisachanoando (lizonair)
Fandom: RPF Calcio
Personaggi/Pairing: Davide Santon
Rating: G
Tipologia: Wallpaper
Quantità: Uno
Dimensioni: 1280x800
Note: Ero lì che mi chiedevo con che cosa partecipare al Three!Fest, che per il suo secondo giorno mi chiedeva roba grafica con prompt tre, e pensavo "una threesome? Tre personaggi insieme? Chi mai potrei usare?" quando... be'. XD Ho visto la risposta.

Click for original size.

Fic: It's a matter of fact

2012-03-26T13:53:02Z

Titolo: It's a matter of fact
Autrice: sanzina89
Beta: kiki_dissonance
Fandom: RPF Sport | A.S. Roma
Personaggi: José Angel, Erik Lamela, Bojan Krkic, Sergio Canales
Coppie: Lamela/José Angel, Canales/Bojan
Rating: PG-13
Parole: 1422
Note:
• Scritta per il compleanno di kiki_dissonance! ♥ Lei l'ha ricevuta in tempo (ormai un mese fa), ma la pubblico solo ora "XD
• In un universo in cui nessuno dei quattro ha fidanzate /o/
• This has no relation to the lives of the real football players. No disrespect is intended.

( Erik ha accettato di ospitare José perché al telefono gli ha detto che uno spagnolo del cacchio si era insidiato a casa sua. )

Fanart: odd numbers

2012-03-24T11:08:20Z

Hello and congratulations on your 3-year anniversary!
Here's some fanart for the THREE!FEST challenge :)

Artist: karneol_vision
Fandom: Football
Pairing: Cristiano Ronaldo/Wayne Rooney
Rating: G
Disclaimer: It's all mine.

'3' and all the things it is not.

Fic: I Am The Promise And The Threat

2012-03-23T11:59:46Z

Titolo: I Am The Promise And The Threat
Autrice: lisachanoando (lizonair)
Beta: No one, no one, nooo oooone /O\
Capitolo: 1/1.
Riassunto: "Shiloh entra senza chiedere permesso, ma d’altronde non lo fa mai."
Fandom: RPF Attori
Personaggi/Pairing: Shiloh Jolie-Pitt/Maddox Jolie-Pitt (lieve!).
Generi: Commedia.
Rating: PG-13.
Avvertimenti: Het, Incest (kind of, lieve), Flashfic.
Wordcount: 999
Note: Allora XD Dunque, l'ispirazione per questa roba un po' informe è arrivata qualche giorno fa, dopo aver visto questa foto XD Ora, non badate troppo alla meravigliosa badassery di Shiloh, concentratevi sulla maglietta. E' la stessa \O/ Dovevo scriverla.
L'occasione me l'ha data il Three!Fest @ dietrolequinte, che col suo prompt semplicissimo (tre XD) mi ha dato una traccia da seguire. La fic è infatti composta da tre triple drabble, ognuna da 333 parole, ambientata ognuna in un periodo diverso della vita di Shiloh, che si discosta dal successivo/precedente per tre anni XD Inoltre, tutte le età di Shiloh nelle tre drabble (sei, nove e dodici) sono divisibili per tre u_u
Come si possa avere un tale numbers!kink odiando la matematica come faccio io è surreale. Classico rapporto di odio/amore, suppongo XD

I AM THE PROMISE AND THE THREAT
6

Shiloh entra senza chiedere permesso, ma d’altronde non lo fa mai, un atteggiamento che Maddox non sopporta, e che peraltro Shiloh condivide con Pax, che però almeno ha la motivazione di non essere uno che, generalmente, si perda in chiacchiere. Non che questa sia una scusante, ma quantomeno è una ragione, qualcosa che Maddox può comprendere: Pax non parla quasi mai, tranne quando esplicitamente interpellato, quindi per quale motivo dovrebbe parlare di sua sponte per chiedere il permesso di fare qualcosa? È un ragionamento allucinante, ma conserva una sua logica, una certa quale uniformità, Maddox può seguirne il filo senza perdersi, e ciò lo rende comprensibile.
Shiloh è completamente diversa. Shiloh non fa che parlare. Dalla mattina – momento in cui apre gli occhi, preferibilmente intorno alle sei per essere il più possibile di disturbo – alla sera – momento in cui li chiude, usualmente più tardi di tutti gli altri suoi fratelli i quali, essendo un numero particolarmente nutrito, rappresentano anche un campione statistico, dimostrando che Shiloh potrebbe essere una delle bambine che va a letto più tardi in tutto l’universo – Shiloh non tace mai, per ridere, per parlare o generalmente per infastidire qualsiasi malcapitato nel suo raggio d’azione – esteso generalmente dai dieci centimetri ai sessanta chilometri. Shiloh parla sempre.
- Ma bussare? – borbotta Maddox, aggrottando le sopracciglia mentre la osserva farsi strada verso l’armadio, spalancandolo come scoperchierebbe una tomba se fosse una profanatrice di mausolei per poi gettarsi al suo interno, rovistando fra le sue magliette. – Ehi! – sbotta, mettendosi a sedere sul letto, ancora confuso e assonnato, - Che fai?!
Shiloh riemerge dall’armadio sorridendo soddisfatta. Stringe fra le mani la sua vecchia maglietta dei Ramones – Maddox non la indossa da anni, ma l’ha conservata per affetto – e non chiede neanche se può prenderla prima di strapparsi di dosso la propria camicetta color fragola per indossarla.
- Fai pure, eh. – sbuffa Maddox, roteando gli occhi.
Finalmente, Shiloh dà segno di sentirlo.
- Grazie! – esclama contenta, e poi corre via.

9

- Shiloh! – strilla Maddox, mentre Martha sussulta spaventata e si stringe la camicetta sbottonata contro il petto, nascondendo tutto il ben di Dio che Maddox ha impiegato più di mezz’ora a scoprire. – Chi ti ha detto che potevi entrare?!
Shiloh si schiaccia contro la porta, gli occhi azzurri spalancati e le labbra dischiuse.
- …nessuno. – risponde, incapace di abbassare lo sguardo. Continua a scrutare la sconosciuta con una punta di fastidio annegato nell’oceano di sconcerto che rende il suo sguardo spaurito e perso.
- E sai perché? Perché, come al solito, non ti sei degnata di chiedere! – la rimprovera Maddox, incrociando le braccia sul petto. Shiloh abbassa lo sguardo, mordicchiandosi il labbro inferiore. Il suo atteggiamento remissivo ma incomprensibilmente ostinato infastidisce Maddox ancora di più. – Allora?! Cosa aspetti ad andartene?
Shiloh torna a guardarlo, gli occhi che brillano di una fiamma pericolosa di cui Maddox non è certo di conoscere l’origine. Poi fa per voltarsi, ma all’ultimo momento ci ripensa e gli scocca un’occhiata infastidita e impertinente.
- Chi sarebbe quella? – domanda, accennando alla ragazza silenziosa al suo fianco.
- Martha. – risponde Maddox, - La mia ragazza. – precisa con un pizzico di presunzione, neanche il solo fatto di averne una potesse porlo su un gradino più in alto rispetto a quello sul quale si trova Shiloh adesso.
- E come è entrata? – domanda monocorde.
- Dalla porta, come tutte le persone normali. – risponde Maddox, e poi ghigna, - E lei può restare.
Shiloh assottiglia gli occhi con rabbia felina, si volta, raggiunge l’armadio e ne tira fuori una maglietta a caso. La indossa fissando Maddox con aria di sfida, lanciandogli addosso la canottiera che indossava prima, un attimo prima di abbandonare la stanza di corsa.
Maddox fissa con aria incerta la porta aperta, stringendo la sua canottiera fra la dita dopo essersela strappata via dalla faccia. Martha gli si avvicina ginocchioni, inquieta e vagamente impaurita.
- Ma… lo fa spesso? – domanda a bassa voce.
Maddox sospira rassegnato.
- Sempre più spesso di quanto vorrei.

12

Shiloh non bussa, ma invece di entrare resta ferma sulla soglia. Maddox ha ormai perso le speranze di riuscire a frenare il suo istinto da violatrice seriale della proprietà privata altrui, perciò si limita a sollevare il capo dal cuscino, verificare che sia davvero lei e poi tornare a distendersi sospirando.
- Cosa vuoi? – domanda lamentoso. Shiloh non si muove.
- Posso entrare? – domanda. Maddox le solleva addosso un’occhiata sconcertata.
- Non sei già dentro? – chiede. Shiloh abbassa lo sguardo sulla punta delle proprie scarpe, e si fa indietro quanto più le è possibile.
- Non ancora. – risponde, - Posso entrare?
Maddox annuisce lentamente, continuando a fissarla.
- Sicura di stare bene? – borbotta dubbioso, mentre la osserva avvicinarsi all’armadio ed aprirlo circospetta.
- Sì. – risponde lei, annuendo distrattamente. Sfiora le magliette piegate sul ripiano e le camicie appese con timore reverenziale, mettendoci una vita a scegliere quella giusta. Alla fine, sembra lasciarsi convincere da una vecchia canottiera bianca di cui Maddox non ricordava nemmeno l’esistenza. – Posso prenderla? – domanda rispettosamente.
Maddox spalanca gli occhi, sconcertato.
- Shiloh, tu non stai bene. – sentenzia gravemente.
Shiloh si stringe al petto la canottiera.
- Posso prenderla o no? – domanda ancora.
Più confuso che persuaso, Maddox annuisce, grattandosi nervosamente la nuca. Shiloh sorride e poi sfila la maglietta che indossa, e Maddox è costretto a voltarsi di scatto per non vederla nuda.
- Shiloh… - mugola pietosamente, spiandola mentre indossa la canottiera e poi si rimira nello specchio, soddisfatta.
- La tua roba mi sta meglio. – commenta girando su se stessa.
Maddox sbuffa e poi sospira.
- Quindi oggi non rubi niente? – domanda sarcastico.
Shiloh si volta a guardarlo, esita per un secondo, poi si avvicina svelta e si china su di lui, lasciandogli un bacio lievissimo sulle labbra. Sa di zucchero – di latte e zucchero, di colazione, di bambina, della bambina che è – ma Maddox ha appena il tempo di accorgersene, prima che lei si allontani e fugga via.
Ha una canottiera in meno, ed un enorme, gigantesco problema in più.

Fic: Already three kisses

2012-03-22T14:43:28Z

Titolo: Already three kisses
Autore: fiamma_drakon
Fandom: RPF Pirati dei Caraibi
Personaggi/Pairing: Johnny Depp, Orlando Bloom; Johnny/Orlando
Rating: VM14
Wordcount: 1483 (FiumiDiParole)
Warning: Missing Moment, Slash
Disclaimer: Questa fanfiction non è a scopo di lucro. Non si vuole offendere o essere lesivi nei confronti delle persone reali descritte. Niente di quanto narrato in questa fanfiction è realmente accaduto ma è frutto di fantasia, pertanto non si pretende di dare un ritratto veritiero di eventi o personalità.
Note: Ambientata durante le riprese del terzo film dei Pirati dei Caraibi. Scritta con il prompt Tre per il Three!Fest @ dietrolequinte
Introduzione: Bloom desiderava ardentemente di potersi togliere i vestiti di scena ed indossare qualcosa di largo e leggero, quasi impalpabile, ovviamente solo dopo essersi concesso una lunga doccia rinvigorente e rinfrescante.
Non era affatto stanco, c'erano state scene del film che gli avevano richiesto molte più energie di quella; tuttavia, le sue corde vocali necessitavano proprio di un poco di riposo e le sue membra chiedevano un po' d'acqua fresca.
Si avvicinò ad un tavolo un poco in disparte, all’ombra, sul quale erano appoggiate diverse bottigliette d’acqua. Prese quella che recava sull’etichetta il proprio nome e bevve un lungo sorso.
Mentre posava la bottiglia, un braccio gli si posò all’improvviso a cavallo del collo, strattonandolo con fare amichevole.
«Allora, stanco?».

(Already three kisses)

Anniversary Modpost numero tre + FEST \O/ CHALLENGE \O/ STRISCIOLINE \O/ \O/

2012-03-20T23:56:06Z

*modpost a reti unificate*
Utenti, non utenti e incerti! Puntuali come la morte, le tasse e altre cose magari più piacevoli che ora non ci vengono in mente, eccoci di nuovo qui a celebrare con voi l’inizio della primavera (che poi quest’anno è arrivata prima, roba da non credere) ma soprattutto il omg TERZO anniversario della nascita di dietrolequinte e sottoilpalco. Qui ci andrebbe la parte dove vi diciamo ‘omg vi amiamo siete belli eccovi strisciolina’, e quindi OMG VI AMIAMO SIETE BELLI ECCOVI STRISCIOLINA \o/

[adminchat sul Google Doc che ai due admin incaricati pesava eliminare]
[e poi era bella]
*uppa striscioline*
*:D*
ci siamo?
yep!
o-kappa (cit.), postiamo
io posterei anche questa parte, è troppo bella.
[fine minchiate]

Inoltre!, anche quest’anno abbiamo un fest per l’occasione e come potevamo chiamarlo se non...

THREE!FEST

Il fest è diviso in tre periodi, ognuno della durata di tre giorni:
- Dal 21 al 23 marzo, potrete partecipare soltanto con fanfiction.
- Dal 24 al 26 marzo, potrete partecipare soltanto con fanart, layout e fanwork grafici.
- Dal 27 al 29 marzo, potrete partecipare soltanto con fanmix e altri tipi di fanwork non nominati finora.

Il prompt per tutti e tre i momenti del fest è tre. Potete intenderlo come prompt, come numero generico (e quindi come numero di personaggi), oppure potete utilizzare come ispirazione un qualsiasi termine o espressione derivato/a dal numero stesso - sparando a caso un po' di suggerimenti: terzino, threesome, triathlon, triade, triangolo, tricipite, triclinio, trifoglio, trilogia, trinità, trio, triplice, triplo, tris, tristico, trittico; e ancora il potere del trio, la Trinacria, Tripoli, la terza rima, ~~"3" come la canzone di Mrs Spears~~, Three Mile Island, il teorema di Pitagora, i doni dei Magi...
Insomma, ci conoscete: fate il cazzo che volete.

La tag da usare per i vostri lavori è !threefest.

Una strisciolina per tutti i partecipanti, e una megastrisciolina per chi posta almeno un lavoro per tutti e tre i momenti del fest. Buon divertimento e auguri!

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As usual, we thought about a fest to celebrate our third birthday, and (very predictably indeed) we named it...

THREE!FEST

The fest is divided into three periods, spanning three days each:
- From March 21st to 23rd, you can post fanfictions.
- From March 24th to 26th, you can post fanarts, layouts and graphic fanworks.
- From March 27th to 29th, you can post fanmixes and any other fanwork types not named so far.

The prompt for the three periods is three. You can use it as a prompt, as a generic number (and as the required number of characters), or you can use any term or expression deriving from “three” - some examples: threesome, triathlon, triad, triangle, triceps, tricline, threefold, thrice, trio, trinity, tris, triple; and more, the power of Three, Trinacria, Tripoli, poems in terza rima, ~~the song of Mrs Spears~~, Three Mile Island, Pythagorean Theorem, the Magi gifts...
You should already know our first rule: do the **** you want.

Use the tag !threefest for your works.

A celebrative stripe!banner for every challenger, and a mega-stripe!banner for anyone who will post (at least) a fanwork for every moment of the fest. Enjoy!

(Piesse: abbiamo anche cambiato layout, finalmente! Ditelo che non ne potevate più, della Spagna. Vi abbiamo dato Il Portoghese in triplice copia, piuttosto.)

Fic: Meetings

2012-03-19T16:05:04Z

Title: Meetings
Author: miss_black91
Beta:_runningmascara
Fandom: RPF/Football
Characters (pairing): Andrea Pirlo/Daniele de Rossi
Rating: PG-13
Disclaimer: Not real. Really.
Wordcount: 743 words
A/N: This is a "first part" of a while, but it's not a "first half" if I don't see myself in it, or if anyone's interested. Or if anyone's interested I will just write it for me and mail it to the couple people who may want to read it xD But yes. This is kind of an 'introduction' to an idea.
A/N 2: First post here. I always wondered about posting my fics related with Serie A/Azzurri characters around here, and I decided to do it now :) (Someday I hope to post'em in Italian... Maybe soon?)
TO: This is for _runningmascara , as the is my beta, and my girl and she loves the pairing (that may be my fault but WHATEVER).

(I chose this picture to start with because Andrea is a man of 4 facial expressions...
...And with Daniele he just isn't)

( So he tried to push Daniele away from him, because it was the most intelligent option. )

Admins: tag for me and for poor poor Andrea Pirlo?

Strisciolina per i crosspostanti!

2012-03-18T22:58:54Z

Buonasera, utenza cara ♥ Post breve (ma simpatico!) per informarvi che, se avete partecipato al Carnevale delle Lande organizzato da landedifandom ed avete poi crosspostato qui le fanfiction a tema RPF che avete scritto per quell'iniziativa, ebbene, vi tocca una strisciolina! Non è meraviglioso? ♥ Ecchevela qua.

Credits:
~newyorkkid618

FIC: I won't let this go 'cause I'm nothing without you.

2012-03-10T13:14:38Z

Titolo: I won't let this go 'cause I am nothing without you.
Fandom: RPF - La Furia Rojaaa ♥
Personaggi/Pairing: Fernando Torres/Sergio Ramos ♥ (SERNANDO, siempre ♥)
Rating: G.
Warning: Slash, fluff, angst.
Wordcount: 651
Note: ...Diciamo che Nando, con quel "Sergio... Ramos... siempre... a mi equipo", mi ha ammazzata. Una foto di Sese con Lara Alvarez ha fatto il resto. That's all.

( Siempre no es solo una palabra. )

FIC: Ultimi Giorni.

2012-03-09T13:48:49Z

Titolo: Ultimi giorni.
Fandom: RPF - Calcio.
Personaggi/Pairing: Zlatan Ibrahimovic/José Mourinho. L'everlasting Jobra <3
Rating: PG14
Warning: Slash, angst, bit of fluff, songfic.
Wordcount: 1276 (FDP)
Note: Un giorno, così, mi capita sotto gli occhi una foto al campo dell'UCLA. Su, gente, lo so che sapete di quale foto parlo. Comunque, i due minchioni mi mancano e già da un po' e la canzone di Guè mi sembra scritta proprio per loro. That's all.
A Def, con amore.
Disclaimer: Non sono miei, quanto scritto è realtà, non voglio danneggiare la loro immagine ~~visto che ci pensano già da soli~~ e non ricavo nemmeno mezza lira da tutto ciò. La canzone è di Guè e io l'ho solo presa in prestito.

( I giorni passano, e li vivo come se fossero gli ultimi. )

FIC: We Keep All Our Promises Be Us Against The World.

2012-03-09T13:47:11Z

Titolo: We keep all our promises be us against the world.
Autore: innocence8
Beta: La mia meravigliosa perlinha, ovviamente. ♥
Fandom: RPF Calcio - Nazionale Spagnola.
Personaggi: Fernando Torres/Sergio Ramos (SERNANDOOOOH! ♥♥♥), Mario Balotelli/Davide Santon (everlasting Santonelli ♥), José Mourinho, Nora e Leo Torres, Olalla Domínguez. Minor Character: Xabi Alonso, Steven Gerrard, Iker Casillas, Cesc Fàbregas, Gerard Piqué.
Rating: NSFW.
Avvertimenti: Slash, future!fic, angst, fluff, lievi menzioni a disturbi psichici, gente pazza in ogni dove, gente ubriaca, matrimoni, coming out, isterismi e meraviglie varie ed eventuali.
Wordcount: 10108 (FDP & il contatore che tira via centinaia e centinaia di parole.)
Riassunto: 2018: Fernando Torres sta per tornare all'Atletico Madrid cosa che, in qualche modo, disturba Olalla, a cui non va più bene il suo ruolo di "donna di copertura", e che decide di forzare l'outing di suo marito. Sembra che il mondo di Fernando stia andando in pezzi, invece non è altro che una rinascita, con un nuovo matrimonio, nato principalmente sulle orme del matrimonio di Davide Santon e Mario Balotelli, i suoi due bambini con sé, e un nuovo arrivo.
Note: Scritta per il BBI, crosspostata con quei due secoli di ritardo, note e fic sotto il fake cut.

( Ti svegli di soprassalto. )

FIC: Me mata, me mata tu recuerdo.

2012-03-09T13:28:30Z

Titolo: Me mata, me mata tu recuerdo.
Autore: innocence8
Beta: Claramente perlinha del mi corazón.
Fandom: RPF Calcio - Nazionale Spagnola.
Personaggi: Fernando Torres(/Sergio Ramos)
Rating: SFW.
Warning: Spanish!fic, angst a profusione, slash accennato.
Wordcount: 178
Note: Sì, sto dando il via al crossposting e devo iniziare proprio con questa X'D

( Me mata, me mata tu silencio, me mata, me mata tu recuerdo. )

Casa

2012-02-29T22:41:30Z

Autrice: Ria-chan
Capitoli: 3/3.
Fandom: RPF Calcio
Personaggi/Pairing: Zlatan Ibrahimovic/Alexandre Pato
Generi: Malinconico, Introspettivo, Romantico, Erotico
Rating: VM18
Avvertimenti: Slash, Lemon, Linguaggio colorito
Wordcount: 15248
Riassunto: Cosa vuol dire "casa"? Zlatan ancora non lo sa, ma forse, presto, se ne renderà conto.
Disclaimer: Questa fanfiction non è a scopo di lucro. Non si vuole offendere o essere lesivi nei confronti delle persone reali descritte. Niente di quanto narrato in questa fanfiction è realmente accaduto ma è frutto di fantasia, pertanto non si pretende di dare un ritratto veritiero di eventi o personalità. I personaggi appartengono a se stessi in quanto reali.

Capitolo 1 PARTE UNICA
Capitolo 2 PARTE UNICA
Capitolo 3 PARTE 1 PARTE 2 PARTE 3

Fic: Maybe We'll See That We Were Wrong, If Ever We Look Back One Day

2012-02-25T02:51:30Z

Titolo: Maybe We'll See That We Were Wrong, If Ever We Look Back One Day
Autrice: lisachanoando (lizonair)
Beta: el_defe :*
Capitolo: 1/1.
Riassunto: "Io e Davide ci siamo amati per anni."
Fandom: RPF Calcio
Personaggi/Pairing: Mario Balotelli/Davide Santon ♥
Generi: Introspettivo.
Rating: PG-13.
Avvertimenti: Angst, Slash, Future!Fic.
Wordcount: 983
Note: L'ansia. *inspira ed espira* Tengo molto a questa storia, nonostante la sua brevità, perché è letteralmente un pezzo di cuore. Ho ormai capito che, per tutto il resto della mia vita, ogni tot io scriverò del Santonelli di una tristezza abissale che mi spezzerà il cuore e se ne porterà via un frammento. *ride amaramente* Questa storia, poi, lo fa con la voce di Mario, che è sempre una roba azzardatissima, essendo Mario quello che è. Ora non voglio più postarla... /O\
Ma dovrò farlo, per amor di crossposting. Ebbene sì, perché l'ho scritta per tutta una serie di robe, per cui va postata e punto. Nello specifico, l'ho scritta per la Issue #6 di squeetalia, per la Missione 1 della quinta settimana del COW-T @ maridichallenge (prompt: fate il cazzo che volete, purché il wordcount sia fra le 900 e le 999 parole) e per il secondo round della Zodiaco!Challenge @ fiumidiparole (prompt: bad ending). Anf. #ilcrosspostingèilmiopastore

MAYBE WE’LL SEE THAT WE WERE WRONG, IF EVER WE LOOK BACK ONE DAY
Quando mi sento chiamare e mi volto a guardarlo, non lo riconosco. Fa male, perché non è come non ritrovarsi per un secondo e avere l’impressione di non stare riconoscendo chi hai davanti ma poi ritrovarlo fra le pieghe della tua memoria, fra un ricordo confuso e l’altro. No, è qualcosa di molto più netto e disturbante. Sono io che mi chiedo “chi è quest’uomo? Perché chiama il mio nome con questa confidenza? Lo conosco?”
Senza rendermi conto che è Davide.
È invecchiato, è questa la prima cosa che penso mentre lo vedo avvicinarsi, ma in realtà è un pensiero stupido. Non dovrei pensare “è invecchiato” come se su di me il tempo non fosse passato. Siamo invecchiati, è questa la verità. Fra l’ultima volta che ci siamo visti ed oggi sono passati quasi vent’anni.
Dio, vent’anni. Ci sono vite più brevi.
- Ehi. – mi saluta con un sorriso sereno, sedendosi sullo sgabello al fianco al mio. Io non riesco a spiccicare una singola parola e continuo a guardarlo con aria smarrita, cercando di collocare da qualche parte all’interno del mio universo quest’uomo adulto dai corti capelli biondi ordinati in un taglio alla moda e con un filo di barba a coprire il mento e le guance. Sembra impossibile. Se penso a Davide, non è questa l’immagine che riaffiora fra i miei ricordi. C’è un ragazzo, poco più che un bambino, dentro la mia testa. Questo non può essere lo stesso Davide, non gli assomiglia nemmeno. – Sapevo che dovevi essere tu. Con quella cresta… - ride un po’, - Ma non cresci mai?
E tu, invece, non sei cresciuto troppo?
- …Davide. – mi rassegno a dire, rendendo tutto più reale, dando finalmente un nome a questa persona nuova che cerca di sovrapporsi ad un se stesso molto più antico ma intramontabile nella mia testa, - Che… che sorpresa.
- Posso leggertelo in faccia, che è una sorpresa. – ride lui, apparentemente molto divertito dalla mia espressione. Ordina un caffè, poi guarda il mio cappuccino ancora intonso e cambia idea, ordinandone uno anche per sé. – Sai, - dice quindi, - non ti ho chiamato subito, appena ti ho visto.
- …che? – domando io, aggrottando lievemente le sopracciglia, incerto su dove voglia andare a parare. Lui si stringe nelle spalle, ridacchia, e per un secondo sembra tornato ragazzino, e l’immagine che avevo di lui si confonde con quella che vedo adesso, e mi sento stringere il cuore in una morsa gelida. È questa la sensazione del tempo passato e perso? Quando non ti accorgi di un dolore così profondo e quello poi, all’improvviso, ti spezza?
- Sì, quando ti ho visto per un po’ ho pensato… - il suo sorriso si fa un po’ più triste, un po’ più incerto. Mi viene voglia di allungare una mano a stringere la sua, ma naturalmente non lo faccio. Io non conosco quest’uomo, non posso fare neanche una cosa che, vent’anni fa, consideravo normalissima. È tremendo pensare adesso a quanto dessi per scontati certi gesti e il pensiero che potessero essere eterni. – Ho pensato che forse non avevi nessuna voglia di rivedermi. Dopo tutto questo tempo.
Io e Davide ci siamo amati per anni. Prima ancora di stare insieme, e poi per un lungo periodo dopo essersi lasciati. Dentro di me c’è una traccia indelebile, un ghirigoro confuso, come quelli che porto tatuati sulla pelle, ma invisibile, segreto, solo mio. È una traccia che ha disegnato lui con le sue dita, con le sue labbra, con ogni sorriso ed ogni parola che mi ha detto fin da quando ci siamo conosciuti, quando non eravamo altro che ragazzini confusi, terrorizzati e spaventosamente felici. È la traccia delle esperienze che abbiamo vissuto insieme, di tutte le prime volte, perfino le più stupide, di tutte quelle emozioni che puoi provare così intensamente solo se non le hai mai provate prima, e che raddoppiano di importanza se le condividi con qualcun altro, specie se così caro.
Era amore, senza dubbio. Non avrebbe potuto essere altrimenti, perché ci faceva sentire potenti, ci rendeva supereroi. A volte, steso sul letto a guardare il soffitto, un braccio ripiegato dietro la testa e l’altro a stringermi con forza Davide contro, ascoltandolo dormire al mio fianco, oltre le pareti potevo vedere l’orizzonte, ed oltre quello l’eternità. Era una sensazione fisica, potevo afferrarla con le dita. Era il respiro di Davide sul mio collo, erano quei versetti ridicoli che ogni tanto si lasciava sfuggire durante un sogno particolarmente coinvolgente. Quelli erano eterni, frammenti di per sempre che non sempre riuscivo a raccogliere.
Se li avessi raccolti tutti, forse adesso potrei incollarli insieme, scoprirne il disegno, vedere ciò che stavano cercando di mostrarmi. Ma non ci ho pensato per tempo, me li sono lasciati sfuggire dalle mani, ce li siamo lasciati sfuggire dalle mani, ci siamo lasciati. E se dovessi cercare un motivo, non lo troverei. Crescere a distanza di tanti chilometri, e poi riavvicinarsi e scoprire che quello che c’era non brucia più con la forza con cui bruciava prima, forse è stato questo il motivo. Ma in realtà non saprei dirlo con certezza. In realtà, a pensarci, mi sembra più un pretesto.
- Certo che avevo voglia di vederti. – rispondo abbassando lo sguardo sul mio cappuccino. Non ne ho voglia, non lo berrò. Arriva quello di Davide, ed anche lui lo guarda come se non avesse la benché minima voglia di toccarlo. Posso capirlo, io ho lo stomaco chiuso. Anche se non è una sensazione completamente spiacevole.
Dispiace solo averla provata così, all’improvviso, per caso. Sapendo di non poterla trattenere fra le dita un po’ più a lungo.
- Va be’. – conclude lui alzandosi in piedi, con un sospiro che è anche un mezzo sorriso, - Facciamo che ci teniamo in contatto?
Lo guardo, scruto i suoi occhi e non riesco a capire se scherza o fa sul serio.
Mi aggrappo alla seconda opzione come ne andasse della mia vita, ma non ci credo nemmeno io.

Né vincitori né vinti, si esce sconfitti a metà
L'amore può allontanarci, la vita poi continuerà

Fic: Salt

2012-02-22T22:33:59Z

Titolo: Salt
Autore: el_defe
Fandom: RPF Calcio
Personaggi: Thiago Motta (Diego Milito)
Rating: 14+
Warning: slash
Conteggio Parole: 107 (FDP)
Note: COW-T, Indecisione // Carnevale delle Lande, "mangiamo insieme". Spinoff di (Wishing to be) Elsewhere.
Disclaimer: Questa fanfiction non è a scopo di lucro, non vuole offendere o essere lesiva nei confronti delle persone reali descritte, né pretende di dare un ritratto veritiero di eventi o personalità.
Intro: Il futuro è ignoto, ma il presente sa di sale.

( Ricordi le sue dita nella tua bocca.)

Fic: Dichromatic

2012-02-22T18:17:41Z

Titolo: Dichromatic
Autrice: lisachanoando (lizonair)
Beta: No one, no one, nooo oooone /O\
Capitolo: 1/1.
Riassunto: "È una bella mattinata, calda, tutta celeste e dorata come il cielo e i raggi del sole."
Fandom: RPF Calcio
Personaggi/Pairing: Davide Santon, Zlatan Ibrahimovic, implied Santonelli e Jobra ♥
Generi: Introspettivo.
Rating: PG-13.
Avvertimenti: Slash, Slice of Life, Flashfic, Spin-Off di New Colors To Paint The World.
Wordcount: 990
Note: Scritta per il Carnevale delle Lande su prompt Un anno dopo New Colors to Paint the World.

DICHROMATIC
È una bella mattinata, calda, tutta celeste e dorata come il cielo e i raggi del sole. Davide è irritato, naturalmente, ma d’altronde solo di rado non lo è, e dover aspettare Zlatan davanti alla macchina sotto il sole cocente rientra precisamente nella categoria delle cose che lo irritano. Ma d’altronde Zlatan lo sa, e Davide è convinto che lo stia facendo apposta, adesso, a farlo aspettare così tanto. Sicuramente è lì immobile dietro alle porte scorrevoli dell’aeroporto, che sorseggia beato un caffè mentre aspetta di averlo cotto a puntino prima di uscire.
Quando appare, Davide cambia sposta il peso del corpo da un piede all’altro, incrociando le braccia sul petto. Gli occhiali da sole gli scivolano lungo il naso a causa del sudore, ma non intende dargli la soddisfazione di vederglieli sistemare, perciò si limita a fissarlo con astio, anche quando lui arriva e gli posa un distratto bacio su una guancia, ridendo come un cretino.
- Sei uno spettacolo. – commenta, - Ti giuro, uno spasso. Non so come faccio a stare lontano da te tanto a lungo.
- Sei una merda, ecco come. – risponde Davide in un grugnito, - E sei anche in ritardo.
Zlatan ride, gira attorno alla macchina e ripone il proprio bagaglio sui sedili posteriori, mettendosi poi disinvoltamente alla guida.
- Non ti dispiace, vero? – domanda retorico, come se gli importasse, poi.
- Ehi! – sbotta Davide, planando sul sedile del passeggero al suo fianco, - Volevo guidare io.
- Oh, andiamo. – Zlatan lo zittisce con un bacio all’angolo della bocca, e Davide sospira, mettendosi composto ed allacciando la cintura. – Zay? – domanda mettendo in moto.
Davide sbuffa.
- Si fa anziano. – risponde, - E stanco. Lasciatelo dire: come bastone per la vecchiaia, non vali un cazzo.
- Ecco perché è importante che tu invece resti sempre al suo fianco. – ribatte Zlatan con una risatina, annuendo compiaciuto.
- Prima o poi me ne andrò di casa, sai? – risponde Davide con un mezzo ghigno, - E allora tu sarai costretto a restare.
Zlatan sorride ancora, allungando una mano a scompigliargli i capelli, fra le sue rumorose lamentele.
- Vedremo. – risponde, - Intanto resto solo stanotte.
- Cosa?! – strilla Davide, voltandosi a guardarlo con aria impossibilmente oltraggiata, - Ma sei la merda definitiva!
- Dade, e piantala! – ride di cuore, appoggiandosi meglio contro lo schienale del sedile e sporgendo un gomito fuori dal finestrino, reggendo il volante con una mano sola mentre il vento veloce gli passa fra i capelli, sfida il suo profilo e il suo sorriso e ne esce sconfitta.
Davide si mette comodo a propria volta, un sorriso impercettibile che gli sfiora le labbra. Una notte è comunque un inizio.
*Lo aspetta in cucina, sveglio e attento anche se sono le tre del mattino. Mario dorme già da almeno due ore, Davide può ancora sentire il suo russare lieve e regolare nelle orecchie, se chiude gli occhi e si immagina ancora al suo fianco, e al pensiero gli sfugge un sorriso imbarazzato e imbarazzante, che fortunatamente Zlatan non vede quando, cinque minuti più tardi, si presenta puntualissimo, a torso nudo e incomprensibilmente stupito di vederlo lì.
- E tu? – domanda, dirigendosi verso il frigorifero e recuperando la caraffa di succo d’arancia spremuto a mano, - Che ci fai qui?
- Aspettavo te. – sorride Davide, - Hai cambiato idea?
Zlatan ridacchia, versando un po’ di succo in un bicchiere e grattandosi il collo.
- Sì. – risponde, - Resto un altro paio di giorni.
- Lo sapevo. – ride Davide, - Sai che questa tua ostinazione è ridicola? Perché non resti e basta, una buona volta? Sarebbe molto più facile, senza contare che in quattro ci divertiremmo molto di più. – aggiunge con un ghignetto malizioso.
Gli occhi di Zlatan si fanno sottili come quelli di un gatto, mentre si allunga a pizzicargli una guancia.
- Sei un folletto. – lo prende in giro, - Ma no, non resterò più a lungo di così. Lo sai, Dade, ci sono cose che cambiano. Altre che invece non cambiano affatto. – sorride teneramente, mandando giù in un sorso il proprio succo e poi poggiando nuovamente il bicchiere sul tavolo con un sospiro soddisfatto. – Buonissimo. Chi l’ha spremuto?
- Mario. – risponde Davide con un sorriso dolcissimo. Cerca di cancellarselo di dosso il più in fretta possibile, ma non è abbastanza per impedire a Zlatan di vederlo e riderne.
- Un degno erede. – commenta soddisfatto, - Gli ho portato un regalo, sai?
- Se è quella ridicola maglietta rossa con quello stupido toro che gli hai portato dalla Spagna, gliel’ho già vista addosso. – risponde Davide con un mugolio lamentoso, - Ed è orribile. Tu sei un cretino.
Zlatan sorride, allungandosi a lasciargli un bacio sulla fronte.
- Ci serve un’altra dama in rosso, Dade. – gli ricordo, - E a te piace troppo andare in giro seminudo, per calarti nella parte. – conclude con un’altra risata tonante, tirandosi dietro un vaffanculo prima di abbandonare la cucina.
*- Quando torni? – chiede Davide in un pigolio arreso, gli occhi bassi, le mani strette attorno alla maniglia della valigia di Zlatan come a tenerla in ostaggio per tenere lui ancorato al suolo milanese.
- Non lo so ancora. – risponde lui, sorridendo gentile mentre lo avvolge in un abbraccio che sa già di nostalgia, - Mi farò sentire al più presto.
- Non ci tornare in Spagna. – borbotta Davide, lasciando cadere la valigia per terra per ricambiare la stretta, - Non mi piace quel tipo delle foto.
- Okay, punto primo, chi ti ha dato il permesso di sbirciare nel mio cellulare? – domanda Zlatan con una mezza risata, - E secondo poi, Pep non è pericoloso. Zay lo sa.
- Non lo è, dici? – mugola Davide, nascondendo il viso contro il suo petto.
Zlatan sorride intenerito, accarezzandogli i capelli.
- È irrilevante. – lo rassicura, - Fidati.
- Di te? – ribatte Davide con il più lieve dei sorrisi, - Mai nella vita.
Ma lo lascia andare, e quando lo fa è certo che prima o poi tornerà.

Fic: I just call for say I love you

2012-02-21T16:12:21Z

Fandom: Supernatural RPS.
Pairing: Jensen Ackles/Misha Collins.
Rating: Pg.
Genere: Introspettivo, Romantico.
Warning: Flash-fic, Pre-Slash (ma esiste con ‘sti due? Passano il tempo a sbaciucchiarsi, santo Dio!).
Words: 288 (fiumidiparole).
Summary: Una chiama nel cuore della notte.
Note: Scritta per il prompt: I just called to say I love you di muztco per la Notte Bianca di maridichallenge, in occasione del Carnevale delle Lande.

(I just call for say I love you)

Carnevale delle Lande @ LandediFandom

2012-02-17T14:00:47Z

Anche dietrolequinte prende parte, in maniera del tutto casuale, al Carnevale delle Lande @ maridichallenge/momenti_perduti/kinkmemeita/auverse!
In occasione del Carnevale, la Notte Bianca di maridichallenge si sposterà in modo itinerante da una Landa all'altra, cambiando i propri temi di notte in notte.
Chiunque fillerà RPF non-musicale per un qualsiasi prompt del Carnevale (per tutte le notti del Carnevale) e lo crossposterà qui entro mercoledì 22, riceverà una strisciolina omaggio!

(Sidenote: non siamo spariti. XD O meglio, personalmente l'ho fatto prima della fine dell'anno scorso, ma per motivi puramente personali, lasciando la liz a fare tutto da sola cose che semplicemente non poteva umanamente fare. Ci risentiamo tra qualche giorno per i dettagli della botta di vita, appena ci scongeliamo. XD *etcì*)