Fic: Bloodthirst

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BLOODTHIRST

Quando ti svegli dal sonno comatoso in cui sei sprofondato... quando? Due notti fa?... l'unica sensazione che si dilata nella tua mente fino ad esplodere in tutta la sua gravità è sangue.

È una fame incessante che dilania i tuoi pensieri senza alcuna soddisfazione, e che monta seguendo l'onda di un battito cessato ormai da settimane; non hai ancora imparato a gestire le tue energie, né a controllare i tuoi istinti, e quando te ne penti sei sempre in uno stato che farebbe pietà al più miserevole dei drogati. Non hai ancora fatto in tempo a rammaricarti delle ore spese a cacciare i tuoi superiori di grado in un vano inseguimento da un tetto di un condominio al successivo, soltanto per farti dire il nome, il maledetto nome di chi ti ha condannato a una vita che sì, non ti dispiace, ma che avresti voluto scegliere come hai scelto ogni sacrosanto dettaglio della tua esistenza passata, genitori a parte; ma la sete di sangue si diffonde ancora, in ogni fibra del tuo corpo, e tutto ciò che vuoi adesso non è certo il nome.

Senza pensarci – avrai un'eternità per pentirtene, ammesso di sopravvivere – sgusci al di là di uno spesso cordone blu notte teso a sbarrare l'accesso, percependo la grande quantità di persone che festeggia e balla a pochi metri di distanza, senza che nessuno dei due buttafuori se ne accorga. Sei nato... sei rinato anche per questo.

È una grande festa. Potresti trascinare via chiunque delle centinaia di persone presenti, certo di ottenere nutrimento per almeno un paio di giorni... forse anche tre, quasi tutti sono uomini alti, forti, presumibilmente atleti. Riesci a rimpiangere le partite a calcetto con gli amici soltanto per qualche istante, giusto il tempo di individuare la preda che davvero ti interessa.

Non hai idea di chi sia, ma sembra così palesemente fuori posto – completo scuro che si lacera nella tua mente, camicia bianca che già ti figuri lorda di sangue, scarpe costose e orologio di marca di cui certamente non avrà bisogno nel suo prossimo futuro – che ti chiedi perché suo padre, dietro di lui – sarà il padre? Ha un'aria spocchiosa e arrogante che ti piace almeno quanto non ti piace – non gli abbia permesso di indossare il solito jeans strappato che sicuramente ha nell'armadio.

Il ragazzo incontra i tuoi occhi come calamitati, e subito si fanno grandi e profondi e interessati, colmi dell'ingenua avidità di chi non si sazierebbe mai di semplici sguardi. Ti sorride un po' imbarazzato e un po' brillo, probabilmente si starà chiedendo se il ragazzo nero vestito solo di un paio di calzoncini scuri tutto logoro e malmesso sia, che so, uno spogliarellista per la sua festa; e poi mima un ciao con le labbra perché sprecare il fiato sarebbe inutile, nella bolgia infernale di musica, alcol e corpi sudati che si dimenano senza seguire un ritmo comune.

È un bel bocconcino. Una minuscola goccia di pietà si insinua nelle tue vene ormai quasi vuote, mentre ammicchi verso di lui, e ti fa sperare, contro tutte le possibilità che ha in mano la morte, che stanotte possa nascere una nuova non-vita.